A noite do pífio caçador

 

Estamos na típica situação, que deu azo ao provérbio “nem o pai morre, nem a gente almoça”.

É claro que peca pelo exagero porque, na verdade, almoço é ritual que não dispensamos, mas Trump tarda em morrer (politicamente). E não é que  se trate de um pai, porque Pai dos Povos houve só um, o José e mais nenhum, por muito que as perspetivas dessa paternidade tenham-se consensualizado em torno de uma rejeição total, pois sabemos bem quanto a História costuma ser a dos vencedores, nunca a dos vencidos. E, dos regimes derrotados durante o século XX, a versão soviética do comunismo deverá ser a de mais trágicas consequências por quanto adiou a merecida derrocada do capitalismo, mesmo quando ele atingiu a dimensão predadora (para o planeta) e desigual, que a sua financeirização global implicou.

Se Trump poderá ser olhado com algo de paternal, sê-lo-á decerto para os deploráveis apoiantes, que da sua boca bebem o elixir capaz de os fazer acreditar nas mais inverosímeis histórias da carochinha e na terrível ameaça dos lobos maus (tudo quanto possa cheirar a socialismo!). Para os outros, a maioria dos americanos, que votaram em Biden, ele é mais uma espécie de padrasto, ainda mais execrável que a tradicional madrasta dos contos infantis, porque alia a malignidade à ameaça da força bruta, tal qual Steve Bannon tão exemplarmente demonstrou.

Acossado na Casa Branca, Trump desengana-se do que o espera: em vez do façanhudo Robert Mitchum a descer o rio atrás dos pobres enteados num filme mágico - A Sombra do Caçador de Charles Laughton (1955) - sobre um padrasto perverso, são os encorpados e intimoratos petizes, que vêm ao seu encontro e ameaçam dali despeja-lo com a persuasão necessária e suficiente. Assim no-lo prometeu Biden há algumas semanas, quando o questionaram a respeito do cenário, que agora se confirma.

O anúncio do óbito tarda mas, hora-a-hora, com o progressivo distanciamento entre o número de votantes dele e os de Biden, a resistência empalidece, o moribundo faz-se inevitavelmente cadáver. E não há, entre a gente decente, quem lhe formule os votos de paz à sua alma. Antes um t’arrenego, que pior que peçonha se revelou!