Nem Hino, Nem Bandeira

 

Fechou o Mundial e, por mero acaso, só vi os minutos finais do Portugal-Croácia. Não foi protesto encenado nem sacrifício — foi indiferença genuína. E vale a pena, agora que as bandeiras se recolhem, dizer porque ninguém me verá a entoar o hino, a empunhar a bandeira das quinas ou a heroicizar quem ganha fortunas e fama por saber dar chutos numa bola.

Não tenho nada contra o jogo. Tenho contra o que se lhe pendura em cima. O futebol tornou-se o último refúgio consentido do nacionalismo — o lugar onde é socialmente aceitável gritar pela pátria, agitar o símbolo e sentir contra o estrangeiro uma hostilidade que, noutro contexto, teria outro nome. Onze milionários correm atrás de uma bola e um país inteiro projeta neles uma identidade que, fora dos noventa minutos, se revela oca.

E há sempre quem leve a coisa ao seu destino lógico. Mariano Rajoy, ex-chefe do governo espanhol, publicou no El Debate um artigo em que reconhecia o altíssimo nível da seleção francesa, mas acrescentava, com a delicadeza de um coveiro, que ela jogava "sem franceses". Pelos apelidos, pela cor da pele, aqueles Mbappé, Dembélé ou Olise não seriam, para Rajoy, verdadeiramente franceses — como se a nacionalidade fosse questão de pigmento e sobrenome, e não de pertença a uma comunidade política. A embaixada francesa respondeu-lhe com factos: dos vinte e seis convocados, vinte e três nasceram em França. Mas o facto nunca demoveu o preconceito, porque ele não parte dos factos, mas do medo.

Este Mundial deu ainda o retrato da promiscuidade entre a bola e o poder. Donald Trump ligou pessoalmente a Gianni Infantino para exigir a revisão do cartão vermelho mostrado a Balogun, jogador dos Estados Unidos. Achou "muito injusto" e a FIFA ouviu porque está sempre com quem tem poder e desdenha quem o não tem. O desporto que se apresenta como meritocracia curva-se diante do telefonema presidencial com a docilidade de um súbdito.

E Montenegro tentou o velho truque dos governantes em apuros: associar-se aos êxitos da seleção para deles colher uns pingos de popularidade. Foi amuleto pífio. A seleção não chegou onde ele esperava, e o primeiro-ministro que não classifica exames a tempo também não se classificou como talismã. Ao menos nisto houve justiça.

Samuel Johnson dizia que o patriotismo é o último refúgio dos canalhas. A frase é dura e é exata. Não condena o amor à terra onde se nasce — condena o uso desse amor como arma, como distração, como cortina para esconder o que se faz enquanto o povo canta o hino. Quem agita a bandeira mais alto costuma ser quem mais teme que se olhe para trás dela. Rajoy que o diga.

Num tempo em que o racismo e a xenofobia envenenam a convivência, em que se reúnem cimeiras da remigração numa quinta da Figueira da Foz e se mede a pertença pela cor da pele, ser internacionalista deixou de ser romantismo para se tornar imperativo moral. Reconhecer-se antes na humanidade partilhada do que na fronteira herdada é a única perspetiva compatível com um humanismo que se leve a sério.

Por isso não canto o hino nem empunho a bandeira. Não por desamor a este canto do mundo onde calhei nascer — mas porque a minha lealdade é para com as pessoas, todas elas, e não para com o símbolo que as divide em equipas. O apito final soou. As bandeiras que se guardem. Os problemas, esses, continuam à espera de quem os resolva — e nenhum se resolve a cantar.

A Bufaria e o Capote

 

Há pecados que a Bíblia não cataloga com nome próprio, mas a consciência comum reconhece sem hesitar. Este governo cultiva dois com particular esmero: a bufaria e o sacudir a água do capote.

A bufaria apareceu, na forma mais crua, na Prestação Social Única. Estava lá, escrito, um canal de denúncias — o convite formal a que cada português vigiasse o vizinho e reportasse quem, na sua opinião, usufruísse de rendimentos ilegítimos.

Não importava se a suspeita tinha fundamento. Importava mobilizar a coscuvilhice e a inveja, transformar a vizinhança num posto avançado da fiscalização social e estigmatizar ainda mais os pobres, os imigrantes, os que dependem de apoios para sobreviver.

O PS conseguiu retirar essa aberração do diploma, mas a intenção ficou registada. Um governo que apela à delação entre pobres revela o que deles pensa — e de si mesmo.

O segundo pecado tem cara e currículo. Fernando Alexandre, nos tempos da troika, já propusera que os reformados perdessem definitivamente o direito ao décimo quarto mês. Não uma suspensão de emergência — uma perda definitiva, ferida permanente inscrita na lei. É o retrato antecipado do homem: para o economista, o idoso que trabalhou a vida inteira é uma rubrica a cortar, não uma pessoa a respeitar.

A promoção a ministro parece ter-lhe estimulado o ego sem lhe aumentar a estatura. Porque um ministro digno do cargo entende uma coisa simples: tudo o que acontece na área que tutela é da sua responsabilidade, o bom e o mau, o êxito e o fracasso. É a essência do lugar.

Fernando Alexandre entende o contrário. Perante o caos nos exames nacionais, atirou as culpas para os diretores das escolas, os professores, os serviços administrativos, os agrafadores, o código QR, António Costa — para toda a gente menos para quem assinava os despachos.

Sacudir a água do capote é isto: molhar-se e garantir que a poça fica aos pés dos outros. É cómodo, é cobarde e é, sobretudo, revelador. Quem não retira consequências dos próprios fracassos demonstra não ter a envergadura moral que o cargo exige. A demissão, que noutro país seria automática, aqui nem sequer se pondera — porque assumir seria admitir, precisamente o que este homem não sabe fazer.

Os dois pecados têm a mesma raiz: a fuga à responsabilidade. Quem apela à delação foge da responsabilidade de combater a pobreza pelas causas e prefere caçar os pobres um a um. Quem culpa os subordinados foge da responsabilidade de gerir e prefere encontrar bodes expiatórios. Num caso e noutro, a vileza é a mesma. Muda apenas a escala.

A Bíblia não os nomeia. Mas tinha razão o povo quando dizia que a cara é o espelho da alma — e há almas que os exames, esses, retratam sem margem para revisão de nota.

O Corpo de Cada Um

 

A Assembleia Nacional francesa aprovou, por 291 votos contra 241, a lei da morte assistida. Não é ainda definitiva — o primeiro-ministro Lecornu remeteu-a ao Conselho Constitucional, que pode impor reservas —, mas o passo está dado. A França junta-se ao grupo restrito de países onde a decisão sobre o fim da própria vida deixa de ser monopólio do acaso, da doença ou da lei alheia.

A legislação não vai tão longe quanto a belga ou a suíça. Restringe-se a adultos com doença incurável, em fase terminal avançada, sob sofrimento constante, com pareceres médicos sucessivos e prazos de reflexão.

Ninguém morre por impulso nem por capricho. Morre quem escolhe não prolongar uma agonia que a medicina já não alivia — e essa escolha, finalmente, passa a pertencer-lhe.

É precisamente esta transferência de propriedade que enfurece o fanatismo próvida. Porque a questão nunca foi a vida — foi quem manda nela. Os que se opõem à eutanásia não se cingem a decidir sobre o próprio corpo: querem decidir sobre o dos outros. Aceitam para si o sofrimento que a fé lhes prescreve, o que é direito seu, mas exigem que o vizinho ateu, o agnóstico, o crente de outra metafísica padeçam segundo o mesmo dogma. A liberdade religiosa deles termina onde começa o corpo alheio — e é aí, exatamente aí, que a querem prolongar.

A Igreja Católica francesa não tardou a falar em "rutura grave na história do país" e a prever que a relação com a vulnerabilidade e a velhice mudará.

Mudará, de facto, no sentido de devolver ao doente terminal o que a Igreja lhe negava: a última decisão sobre a última coisa que lhe resta. Curioso que uma instituição com dois milénios de fogueiras, cruzadas e silêncios sobre abusos se preocupe tanto com a dignidade do sofrimento quando é o dos outros.

Há um argumento sério do lado dos opositores — o de que pessoas vulneráveis possam sentir-se pressionadas a partir para não pesar. Merece resposta, e a lei responde-lhe com salvaguardas, prazos e pareceres. Mas o argumento sério é uma coisa; o fanatismo que o instrumentaliza é outra. Um quer proteger os frágeis; o outro quer impor a todos o preconceito de alguns.

O corpo de cada um é o território mais íntimo que existe. Legislar para que ninguém seja obrigado a sofrer contra a própria vontade não é banalizar a vida — é levar a sério a liberdade.

A França deu ontem esse passo.

Portugal, onde o Tribunal Constitucional continua a devolver o diploma aos deputados, ainda o discute. Mais tarde ou mais cedo, a autonomia vencerá — porque a dignidade, ao contrário do dogma, não precisa de impor nada a ninguém. Basta-lhe deixar cada um decidir sobre o que só a si diz respeito. 

O Marketing e a Fancaria

 

Contratar uma conhecida empresa de marketing político parecia predispor o Governo ao sucesso de imagem capaz de iludir o fracasso das políticas. Acumulam-se, porém, as evidências do contrário: os publicitários exageram, e nenhum selo de qualidade cola em produto de fancaria.

Recorde-se o vídeo de Leitão Amaro no meio do comboio de tempestades, promocional até ao ridículo enquanto o país se alagava. Não foi acidente. Foi método que continua.

Este fim de semana deu dois episódios exemplares. Primeiro, a conferência de imprensa de Sebastião Bugalho, substituindo-se ao ministro na tentativa pífia de manter do lado do Governo os professores conquistados à custa da luta de Mário Nogueira — o idiota útil de uma batalha que nada aproveitou ao PCP. O que lhes oferecem agora, em vez do tempo de serviço, são horas extraordinárias indefinidas e mal explicadas. Mercenarizar quem exigia dignidade: é a resposta de quem confunde professores com fornecedores.

Segundo, e sobretudo, a intervenção de Montenegro sobre o caos nos exames, dada à meia-noite, em flash interview, no NOS Alive. Nas costas do primeiro-ministro, bem visível, o painel publicitário da Solverde. Recorde-se, para quem tenha memória curta: a Solverde foi um dos principais clientes da Spinumviva, a empresa familiar cujos rendimentos Montenegro nunca conseguiu explicar de forma convincente. Cento e sessenta mil alunos à espera de notas que o ministério não consegue produzir, e o chefe do Governo a comentar o assunto emoldurado pela marca que lhe pagava a empresa.

Nem o mais imaginativo dos guionistas ousaria tanto. A imagem diz tudo o que a assessoria queria esconder: um primeiro-ministro encontrado pela comunicação social apenas em jogos de futebol e em festivais, como notou o PS, enquanto o país arde, Almada fica sem água e os exames se afundam. E, para completar o quadro, com o financiador nas costas.

Há um limite para o que o marketing político consegue. Pode maquilhar a mediocridade, adiar o julgamento, distrair por uns meses. Não pode transformar o desastre em êxito nem a ausência em liderança. Quando o produto é de fancaria, a embalagem sofisticada apenas torna a fraude mais evidente.

O selo de qualidade não cola. E a Solverde, essa, ao menos avisa: jogue com responsabilidade.

O Luís a trabalhar para ainda mais estragar

 

José Luís Carneiro disse que Luís Montenegro está a trabalhar para ser o pior primeiro-ministro desde o 25 de Abril. É uma acusação séria e, convenhamos, ambiciosa. Porque a concorrência é feroz.

Pense-se em Durão Barroso, que abandonou o país a meio do mandato para ir presidir à Comissão Europeia, deixando a pasta a quem se sabe. Pense-se em Santana Lopes, precisamente esse a quem se sabe, cuja passagem por São Bento foi tão breve quanto memorável pelas piores razões. Pense-se em Passos Coelho, que empobreceu o país com método, exportou uma geração inteira e chamou-lhe "ir além da troika". Para bater este pódio, Montenegro precisa de trabalhar muito. E, justiça lhe seja feita, tem trabalhado.

A propaganda dizia "Deixem o Luís trabalhar". Era um apelo infantil, ao qual o país acedeu com a benevolência de quem dá uma oportunidade. Passados dois anos, o slogan pede revisão urgente. Deveria ler-se: "Não deixem o Luís estragar ainda mais."

Porque estragar é o que tem feito, e com aplicação. Recebeu dos socialistas uma herança que ninguém dirá famosa — havia listas de espera, faltavam médicos de família, a habitação já era um problema. Mas havia também contas certas, crescimento acima da média europeia e um Estado que ainda funcionava como Estado. Montenegro pegou nisto e conseguiu piorar tudo em simultâneo, o que exige uma coordenação notável do desastre.

Na saúde, mais gente sem médico de família do que quando chegou. Na educação, o caos nos exames nacionais e um ministro que culpa agrafadores. Na habitação, preços que continuam a expulsar a classe média das cidades onde trabalha. Nas contas, a receita inflacionada por impostos sobre combustíveis que colocam as famílias portuguesas entre as mais penalizadas da União Europeia. E nas tempestades, um relatório presidencial a falar em improviso e insuficiência de coordenação.

Vinte e cinco pacotes de medidas depois, o país continua à espera de que algum deles produza efeito. Talvez seja essa a genialidade do método: anunciar tanto que ninguém tenha tempo de verificar se alguma coisa foi feita.

Carneiro pode ter razão. Montenegro trabalha, de facto, para o pódio. Falta saber se chegará a tempo de destronar Passos Coelho, que ainda detém o recorde absoluto de devastação social por mandato. É uma corrida renhida e o primeiro-ministro tem dois anos pela frente.

A menos que...

O Carro das Peças com Defeito

 

Ana Mercedes Pescada, professora e membro da Missão Escola Pública, escreveu na Visão a melhor caracterização que li do atual Ministério da Educação. Recordando um automóvel que teve em tempos, disse lembrar este ministério um carro construído com as peças defeituosas caídas ao chão da oficina. E acrescentou o veredito que a sabedoria popular guardava para casos assim: o que nasce torto, para o torto caminha, sem salvação.

A imagem é perfeita porque precisa. Um carro montado com refugo não avaria por azar — avaria por projeto. Cada peça defeituosa cumpre a função de falhar, e o conjunto limita-se a somar as falhas até ao estertor final. É a biografia do Ministério de Fernando Alexandre reduzida a uma metáfora de garagem.

Pescada dava um exemplo que vale por mil discursos sobre rigor. No exame de Português do 12.º ano, a proposta de escrita era cópia de um exercício publicado num livro de preparação para o exame. Ou seja: o ministério, rigoroso na exigência de originalidade aos alunos, foi incapaz de a praticar na única tarefa em que ela é obrigatória. E, pior, ao copiar de um manual comercial, premiou os alunos cujas famílias podiam comprá-lo e penalizou os que não podiam. A injustiça social embrulhada num descuido técnico — que é, no fundo, o resumo de toda a política deste governo para a escola pública.

Pescada lembra o tempo em que a construção dos exames obedecia a regras deontológicas estritas: sigilo, versões alternativas prontas à menor suspeita de fuga, consultores científicos, professores do terreno, a exigência de que nenhuma questão fosse copiada de lado nenhum. Era o rigor que dava aos exames a essência de justiça e integridade. Esse rigor foi substituído por convocatórias a professores mortos, plataformas que não funcionam, notas adiadas e negações desmentidas, uma a uma, pela realidade.

O ministro, entretanto, mantém-se no lugar com a serenidade de quem confunde permanência com competência. Não se demite porque, na lógica deste governo, fazê-lo seria admitir — precisamente o que estes figurões nunca fazem. Preferem culpar o código QR, os agrafadores, os diretores, António Costa, o alinhamento dos planetas. Tudo, menos o carro que conduzem e as peças com que o montaram.

Ana Mercedes Pescada, que conhece a oficina por dentro, disse o essencial numa frase. E este ministério, montado com o refugo que os outros deitaram fora, não tem alinhamento que o endireite nem mecânico que o salve. Só lhe resta o abate — e quanto mais cedo, menos alunos leva consigo na despistagem.

Quem Paga? Pergunta o Ator

 

Wagner Moura esteve em Lisboa com a peça "Um Julgamento", no CCB, e vi-o antes em "O Agente Secreto", de Kleber Mendonça Filho, onde compõe um homem acossado pela ditadura cujas preocupações eram sobretudo pessoais, nunca coletivas.

O ator, porém, não se confunde com o personagem: assume-se de esquerda, considera Lula o maior brasileiro do seu tempo e vê como tragédia a hipótese de os Bolsonaro regressarem ao poder em outubro. Até aqui, nenhuma surpresa desagradável.

O que me chamou a atenção foi outra coisa. Moura declarou interessar-se por uma pergunta que atribui à "direita civilizada": vocês de esquerda querem segurança social para todos, hospitais, cultura, acesso a tudo — mas quem paga? Acha a pergunta ótima e lamenta que o bolsonarismo, tornando a direita brasileira "intelectualmente desonesta", tenha inviabilizado esse debate.

Concedo-lhe a boa-fé. A pergunta é, de facto, legítima. O problema é que tem resposta — e a resposta é tão simples que raramente convém a quem faz a pergunta ouvi-la.

Quem paga? Pagam os mais ricos. Pagam os que hoje não pagam o que deveriam, protegidos por sistemas fiscais desenhados para os poupar. Pagam as grandes fortunas que se movem entre jurisdições para não contribuir, os lucros que escapam à tributação, o património que cresce sem esforço e é taxado menos do que o salário de quem trabalha. A riqueza existe, é abundante e está concentrada como nunca esteve na história. O que falta não é dinheiro — é vontade política de o ir buscar onde ele está.

A pergunta "quem paga?", quando formulada pela direita, não é um pedido honesto de informação. É um artifício retórico que pressupõe a resposta que lhe convém: ninguém pode pagar, logo não se faça. Serve para transformar a justiça social numa fantasia contabilística e para naturalizar a ideia de que os serviços públicos são um luxo insustentável, quando são, na verdade, uma escolha de prioridades. A mesma direita que pergunta quem paga a saúde nunca pergunta quem paga os benefícios fiscais aos grandes grupos, as parcerias público-privadas ruinosas, os resgates bancários.

Moura tem razão em querer o debate. Só lhe falta notar que o debate já foi feito e ganho, vezes sem conta, sempre que alguém teve a coragem de responder à pergunta em vez de a contemplar. Os mais ricos pagam. Falta apenas obrigá-los — e é justamente para impedir essa obrigação que a pergunta é feita com ar de quem não tem resposta.

Cinco Figurões num Dia

 

Há dias em que as notícias se organizam sozinhas. Basta olhar para os figurões que as protagonizam e o retrato compõe-se.

Comecemos por Ancara, onde Donald Trump foi à cimeira da NATO fazer o que faz melhor: destratar os aliados. Declarou-se "muito dececionado", ameaçou retirar as tropas americanas da Europa, anunciou que o cessar-fogo com o Irão está "acabado" e chamou "escumalha" aos negociadores iranianos. Pelo meio, reafirmou a velha ambição imperial de anexar a Gronelândia, porque a Dinamarca, coitada, não a sabe aproveitar. É o estilo: chega-se a uma aliança militar e trata-se dos aliados como inquilinos em atraso com a renda. A Gronelândia, entretanto, respondeu pela boca da primeira-ministra dinamarquesa que não está à venda — mas Trump nunca deixou que um "não" lhe estragasse uma fantasia.

E aqui entra o segundo figurão, este da nossa lavra. No mesmo corredor de Ancara, Luís Montenegro foi questionado sobre se Trump tinha rancor à NATO. Respondeu que não, que "não me parece que haja razão para dizer isso" — precisamente no dia em que o homem ameaçava anexar território de um Estado-membro e retirar as tropas do continente. É preciso um talento especial para a cegueira diplomática assim tão bem calibrada. Montenegro viu Trump destratar a aliança e concluiu que estava tudo bem. Deve ser o mesmo par de olhos com que vê a educação e os incêndios cá em casa.

Terceiro: Nigel Farage, o eterno favorito a primeiro-ministro britânico, subitamente emudecido. Suspendeu as conferências de imprensa semanais de que tanto gosta desde que rebentou o caso dos milhões que recebeu de um bilionário das criptomoedas sediado na Tailândia e que se esqueceu de declarar. Cinco milhões de libras que eram, garante, um "presente pessoal" para a sua segurança. Agora vitimiza-se, ameaça processar jornais e considera-se perseguido. O populista que prometia limpar o sistema descobre que o sistema tem regras — e que elas, contrariamente ao que julgava, também se aplicam a ele.

Quarto: Marine Le Pen, condenada por desvio de fundos do Parlamento Europeu, a fazer contas à própria coerência. Prometera que, se chegasse às eleições de pulseira eletrónica, não se candidataria. Agora desdiz-se. A dignidade era condicional e a condição revelou-se inconveniente. É o padrão da extrema-direita europeia: intransigente com a corrupção alheia, flexível com a própria.

Quinto e último: Fernando Alexandre, ministro da Educação e da Ciência, que continua inexplicavelmente no lugar depois do caos nos exames nacionais que tutela. Convocatórias a professores mortos, plataformas inacessíveis, notas adiadas, negações sucessivas seguidas do inevitável recuo. Noutro país teria pedido a demissão. Neste, mantém-se, talvez à espera de que o esquecimento faça o trabalho que a vergonha recusa.

Cinco figurões, um só dia. Cada um à sua maneira, todos com o mesmo traço comum: a certeza inabalável de que as regras, a coerência e a vergonha são coisas para os outros.

A Sorte e o Governo

 

Começou num navio de cruzeiro holandês, há semanas, com o hantavírus a lembrar-nos que as doenças viajam de primeira classe. Segue agora o ébola no Congo, que de surto localizado se tornou emergência de saúde pública internacional: mais de mil casos confirmados até final de junho, o terceiro maior surto de sempre, uma estirpe — a Bundibugyo — para a qual não existe vacina nem tratamento. O vírus já cruzou para o Uganda e chegou a Goma, cidade de fronteiras porosas e intensa circulação. Está longe. Mas "longe", no mundo dos aviões, é uma distância que se percorre em horas.

Recordemos o que sentimos há seis anos. Quando a covid chegou, muitos respirámos de um alívio paradoxal: ao menos apanhou-nos com António Costa no governo e Marta Temido na Saúde. Havia a convicção — não infundada — de que com Passos Coelho ao leme, depois de anos a desmantelar o SNS em nome da troika, a pandemia teria encontrado um serviço de saúde exangue e um governo sem vocação para o proteger. A gestão da covid teve falhas, como todas as gestões de todas as pandemias. Mas houve Estado. Houve resposta. Houve a noção de que a saúde pública é um bem coletivo e não uma despesa a cortar.

Hoje pedimos à sorte que não nos coloque à prova. Porque a amostra de que dispomos não tranquiliza.

Meses atrás, um comboio de tempestades atravessou o país. A resposta do governo de Montenegro foi de tal ordem que o próprio Presidente da República, em relatório da Presidência Aberta, apontou "insuficiências de coordenação", "excesso de improviso" e pagamentos que continuavam por desbloquear. Se a resposta a tempestades anunciadas pelos serviços meteorológicos com dias de antecedência foi essa, o que esperar da resposta a uma emergência sanitária, que não avisa, não agenda e não espera pela regulamentação em decreto-lei?

Um SNS a quem se retiram sistematicamente receitas — o imposto do tabaco, o das bebidas açucaradas, desviados para o Orçamento Geral — é um SNS menos preparado para o imprevisto. Uma saúde gerida na ótica da contenção de despesa é uma saúde desarmada perante o que exige gasto imediato e maciço. E um governo que trata a competência como acessório, que multiplica pacotes de propaganda enquanto os problemas concretos se agravam, não é um governo em que se confie para gerir uma crise que não perdoa a improvisação.

O ébola, felizmente, transmite-se por contacto direto e não pelo ar, o que limita o seu alcance pandémico. Desta vez, talvez a geografia e a biologia nos protejam. Mas a sorte não é uma política de saúde. E confiar nela é o luxo dos que não têm com que se defender de outro modo.

Fernando Bart Simpson Alexandre

 

A verdade é como o azeite: vem sempre ao de cima. Fernando Alexandre, que durante meses circulou com a reputação de um dos ministros "mais competentes" (sic) deste governo — avaliação que dispensa comentário e pede apenas que se observe o resultado —, tem vindo a demonstrar o contrário com uma consistência admirável.

Primeiro foi a ciência. A herança do saudoso Mariano Gago, que fizera de Portugal um país capaz de reter e atrair investigadores, foi sendo desmantelada com a frieza de quem não entende o que destrói. Agora é a escola, e o caos instalou-se onde menos se podia permitir: nos exames nacionais, que decidem o futuro de 160 mil alunos.

O quadro é digno de manual do desastre. Convocatórias enviadas a professores de outras disciplinas, a professores reformados e até a professores falecidos. Plataformas de correção inacessíveis. Docentes obrigados a escolher entre atrasar o processo ou prejudicar os alunos. Respostas corretas às quais o sistema mandava atribuir cotação zero por erro de digitalização. Trabalhadores recrutados à pressa, por mensagem, para separarem folhas à mão. Perante isto, os classificadores fizeram o que raramente fazem: apresentaram escusas de responsabilidade, recusando validar um processo em que não confiam.

E o ministro? O ministro negou. Chamou "falsas" à maioria das denúncias dos professores. Garantiu, semana após semana, que estava "na janela prevista" e que "nenhum aluno será prejudicado". No Parlamento, insinuou que os professores mentiam e que a culpa das convocatórias erradas era dos diretores — que a desmentiram de imediato. Culpou os agrafadores. Culpou o código QR. Culpou toda a gente que lhe parecesse estar a jeito, sem excluir António Costa, cujo governo terminou há mais de dois anos.

Hoje, 3 de julho, veio o azeite ao de cima. O Governo fez exatamente o que jurara desnecessário: adiou o calendário. As notas passam de 14 para 17 de julho, a segunda fase escorrega quatro dias. As denúncias que o ministro classificara de falsas eram, afinal, verdadeiras. O recuo é a confissão que a boca se recusava a fazer.

Fernando Alexandre é a versão ministerial de Bart Simpson: eu não fui, ninguém me viu, não podem provar nada. A diferença é que Bart é uma criança de dez anos numa série de animação, e Alexandre é um ministro da República responsável pela educação e pela ciência de um país inteiro. De um, espera-se a irresponsabilidade. Do outro, esperava-se o contrário — e é aí que reside o logro.

O azeite subiu. Falta agora saber quem, neste governo de negações sucessivas, terá algum dia a coragem de o provar.

Os Deploráveis e o Espelho IV. O Caminho de Regresso

 

Em junho de 2026, Portugal parou. Duas greves gerais, milhares de trabalhadores nas ruas, e uma lei laboral que facilitava despedimentos atirada para o caixote do lixo parlamentar.

Não foi um discurso que a derrotou, nem um argumento bem construído, sequer uma tese sobre a dignidade do trabalho. Foi a paragem concreta de um país concreto, gente que deixou de produzir para fazer ouvir o que tinha a dizer. A lei caiu porque contra ela mostrou-se força, não porque a razão se explicou.

A fortaleza emocional onde o populismo prende os seus não se conquista pela porta da razão, trancada por dentro. Conquista-se por outra via: a da presença, a da solidariedade vivida, a da luta que produz resultados visíveis na vida de quem luta.

A esquerda perdeu o território profundo quando deixou de o habitar, ao trocar o sindicato pela tertúlia, a coletividade pela conferência, a presença quotidiana pela visita de véspera eleitoral.

Reconquistá-lo não se faz com campanhas de esclarecimento — nunca ninguém foi esclarecido para fora de um preconceito por quem lho aponta com o dedo. Faz-se estando. Na aldeia que perdeu a escola, no bairro que perdeu o centro de saúde, na fábrica prestes a fechar. Estando nos anos intermédios, os anos sem eleições, quando ninguém filma e ninguém conta votos.

Porque a mentira reconfortante do populismo tem uma fraqueza decisiva: não cumpre. Promete e não entrega, nomeia culpados e não resolve nada, e a vida de quem nela acreditou continua a piorar.

Esse desengano é a abertura, que não basta — pode atirar para a abstenção, para o cinismo, para uma radicalização ainda maior.

Precisa de encontrar do outro lado alguém que estava lá antes, durante e depois. Alguém que, quando a fábrica fechou, não explicou a globalização — ajudou a ocupar a fábrica.

A greve geral mostrou que isto é possível. As pessoas reconhecem quem está do seu lado quando o veem a lutar a seu lado, não quando o ouvem a teorizar à distância. Tiago Oliveira emocionado nas galerias do parlamento valeu mais, para a reconquista de um eleitorado, do que mil ensaios sobre o desvio populista.

Não há, então, deploráveis. Há pessoas abandonadas que votaram em quem ao menos fingiu reparar nelas. A esquerda não precisa de as convencer de que erraram. Precisa de deixar de as desprezar e voltar a merecer-lhes o voto — com obras, com presença, com luta.

O espelho que Clinton não quis olhar mostra, afinal, uma verdade simples: quem quer mudar o voto dos outros começa por mudar o olhar com que os vê.

Os Deploráveis e o Espelho III. A Mentira Reconfortante

 

Em junho de 2016, um autocarro vermelho percorreu a Inglaterra com uma promessa pintada na lateral: sair da União Europeia libertaria 350 milhões de libras por semana para o Serviço Nacional de Saúde. Era falso, e Nigel Farage admitiu que era falso na manhã seguinte ao referendo, quando o estrago já estava feito e o Brexit ganho. A mentira cumprira a sua função. Não precisava de ser verdadeira — precisava apenas de chegar primeiro.

É este o mecanismo. O populismo não oferece soluções, oferece culpados, e o culpado tem sempre a mesma vantagem sobre a solução: é mais simples, mais rápido e mais reconfortante. A solução exige compreender cadeias causais complexas — porque fechou a fábrica, porque subiu a renda, porque falta médico de família. O culpado dispensa tudo isso.

A fábrica fechou por causa do imigrante. A renda subiu por causa do estrangeiro. O médico falta porque o atendem a eles primeiro. Mentira, mentira, mentira — mas mentira que cabe numa frase e não obriga ninguém a pensar contra os próprios preconceitos.

Em Portugal vimos o ensaio na Figueira da Foz, onde a extrema-direita internacional reuniu para falar de "remigração" — a palavra asséptica que embrulha a deportação em massa. O imigrante que constrói as casas, que colhe a fruta, que cuida dos velhos nos lares, esse mesmo imigrante é apresentado como a causa de todos os males de quem precisa dele para viver. E quando os imigrantes começam de facto a partir, expulsos pelos preços e pela hostilidade, os empresários que financiaram o discurso descobrem que não têm quem lhes faça o trabalho. A mentira volta-se contra quem a contou — mas demora, e entretanto rende votos.

O mais notável é a resistência da mentira à evidência. Trump governa há anos e os seus eleitores continuam mais pobres, com a indústria que não voltou, com os campos sem braços depois das deportações, com uma guerra perdida no Estreito de Ormuz. E ainda assim muitos persistem. Porque admitir o erro custa demasiado: implica reconhecer que se foi enganado, que o desprezo dos doutores afinal tinha um fundo de razão, e isso o orgulho não permite. Mais fácil é dobrar a aposta e culpar, outra vez, quem sempre se culpou.

É aqui que a mentira se torna prisão. Não a prisão de quem não sabe — a de quem sabe e não pode dar o braço a torcer sem sentir-se humilhado. O populismo construiu uma fortaleza emocional onde a realidade bate e não entra.

Como se sai de uma fortaleza assim? Não pela porta da razão, que está trancada por dentro. Por outra via, mais lenta e mais concreta, que a última crónica tentará nomear.

Os Deploráveis e o Espelho II. O Paradoxo do Voto

 

Há uma aldeia no interior de Portugal — escolha-se qualquer uma, servem quase todas — onde fecharam a escola, a extensão de saúde, a estação dos correios e o último café que ainda juntava gente ao fim da tarde.

Os jovens partiram. Ficaram os velhos e ficou o ressentimento.

Nessa aldeia, nas últimas eleições, o Chega cresceu. E a pergunta que a esquerda faz, perplexa, é o porquê? Porque votam estas pessoas em quem nunca lhes dará escola, saúde, correios nem café?

O mesmo se pergunta no cinturão industrial do norte de França, onde Le Pen colhe o voto de operários que outrora votavam comunista. Ou nas cidades pós-industriais inglesas que Farage convenceu a votar pelo Brexit contra os seus próprios empregos.

O paradoxo é internacional: os mais pobres votam em quem governa para os mais ricos. Trump corta impostos aos milionários e enche comícios de gente que mal chega ao fim do mês. Ventura defende o IRS proporcional, que beneficia quem mais ganha, e recolhe aplausos de quem menos tem.

A tentação de explicar isto por estupidez é grande e é errada. Não é estupidez. É outra coisa, mais funda e mais difícil de combater: é dignidade ferida à procura de quem a reconheça.

Quem perdeu a fábrica não ficou só sem o salário. Perdeu o lugar no mundo, a utilidade, o orgulho de quem produzia algo. Quem viu a aldeia esvaziar-se não se viu apenas sem os serviços — perdeu a sensação de pertencer a um país que se lembra de que existe. E durante décadas, quem deveria estar do seu lado andou distraído.

A esquerda, quando governou, geriu globalizações que deslocalizaram fábricas, assinou tratados que premiaram o capital móvel e abandonou o território profundo à sua sorte, ocupada com causas que, sendo justas, não chegavam à mesa onde faltava o pão.

O populismo de direita percebeu este vazio antes da esquerda. Não o preencheu com soluções — não tem nenhuma —, mas com algo que a esquerda deixou de oferecer: atenção. Ventura vai à aldeia, fala a sua língua, nomeia a sua raiva e dá-lhe um culpado com cara e nome. É mentira, mas é a de quem escuta.

Ora, quem se sente escutado perdoa muita mentira a quem lhe dá atenção.

O voto contra o próprio interesse material não é irracional, mas escolha de quem prefere quem lhe reconhece a existência a quem lhe explica o erro. Entre o doutor que tem razão e o demagogo que lhe dedica tempo, ganha quase sempre o segundo.

Resta saber com que matéria se constrói esta mentira reconfortante — e por que razão resiste mesmo quando a realidade a desmente todos os dias. É o que veremos a seguir.

Os Deploráveis e o Espelho — I. O Erro de Hillary

 

Em setembro de 2016, num jantar de campanha em Nova Iorque, Hillary Clinton resolveu classificar metade dos eleitores de Donald Trump. Meteu-os num cesto e deu-lhe nome: basket of deplorables, o cesto dos deploráveis. Racistas, xenófobos, homófobos — gente irrecuperável, sugeria o tom. Dois meses depois perdeu a eleição que todas as sondagens lhe davam ganha. A frase não explica sozinha a derrota, mas resume-a melhor do que qualquer análise.

O erro de Hillary não foi factual. Havia, de facto, racistas e xenófobos entre os apoiantes de Trump, como há entre os de Ventura, de Le Pen, de Farage. O erro foi estratégico, e foi profundo: ao chamar deploráveis a milhões de pessoas, Clinton ofereceu à extrema-direita o presente mais valioso que uma campanha pode receber — a confirmação, vinda da própria boca da elite, de que ela os despreza.

Porque é exatamente isto que o populismo de direita sussurra ao ouvido de quem o escuta: que os doutores de cidade os acham burros, os jornais escrevem para outros, os progressistas têm empatia para com todas as minorias do mundo menos para com o operário branco que perdeu a fábrica. E então surge Clinton, microfone na mão, num jantar a quinze mil dólares o prato, a chamar-lhes deploráveis — e o sussurro torna-se grito, confirmado pela prova. Não havia spot publicitário que Trump pudesse comprar com tamanha eficácia. Clinton ofereceu-o de graça.

A esquerda tem uma queda perigosa para esta armadilha. Convencida da superioridade moral das suas posições — e com razão objetiva quanto ao conteúdo —, escorrega com facilidade do "estás errado" para o "és desprezível".

A distância entre as duas frases é todo o eleitorado que se vai perdendo. Quem se sente desprezado não muda de opinião: entrincheira-se. O desprezo não converte ninguém. Apenas empurra para mais longe, para os braços de quem promete vingança contra os que desprezam.

Há aqui um espelho incómodo que a esquerda evita olhar. Quando trata o eleitor da direita radical como um caso perdido, não está a combater o populismo — está a alimentá-lo. Cada gesto de sobranceria, cada troça nas redes sociais, cada explicação paciente sobre a razão daquela gente votar mal, é lenha na fogueira que diz combater.

A pergunta que fica, e que a próxima crónica tentará responder, é esta: se não é estupidez, então o que leva tanta gente pobre a votar em quem governa para os ricos? Porque a resposta a essa pergunta — e não o desprezo por quem a encarna — é a única coisa que poderá um dia reverter a maré.

A Mão Estendida e o Manguito Pendente

 

Não merecem, Montenegro e Hugo Soares, a deferência que José Luís Carneiro lhes concedeu na semana transata. Depois de meses a tratar o PS com a sobranceria de quem nem responde a cartas, depois de Hugo Soares ironizar sobre socialistas "borreguistas" e Montenegro fingir que as oposições vivem de retórica, a cedência socialista para viabilizar a Prestação Social Única tinha tudo para ser, em vez disso, um manguito bem dirigido. Há tempo de sobra acumulado para o justificar.

Mas os 600 milhões de euros do PRR, que Portugal perderia em definitivo se a PSU não entrasse em vigor até agosto, pesaram mais do que o ressentimento acumulado. E pesaram bem: o PS conseguiu retirar do diploma o trabalho social obrigatório, eliminar o canal de denúncias que poria pobres a fiscalizar pobres, e garantir maior escrutínio parlamentar na regulamentação. Carneiro tem razão quando diz que a prioridade foram "os mais vulneráveis", não o cálculo partidário — e a prova é que quem ficou de fora, isolado e em contradição com a sua própria retórica anti-subsídios, foi precisamente o Chega. Hugo Soares resumiu com gosto: Ventura "voltou a borregar" na hora da verdade.

O interesse dos portugueses justificou, portanto, a cedência. Seiscentos milhões de euros não se desperdiçam por orgulho ferido, e a PSU, mal ou bem negociada, protege quem mais precisa de proteção.

Mas o mesmo Carneiro, horas depois de fechar o acordo, lembrou que o Governo continua "sem agenda para a economia" — e a frase não é retórica vazia. O FMI já reviu o crescimento português em baixa para 1,7%, a inflação ameaça os 3,4% em 2026, e o saldo orçamental que o Governo apresenta como nulo esconde uma postura expansionista que o próprio Fundo classifica como risco inflacionário. O défice que há-de surgir, e surgirá, terá assinatura única: a do Governo que multiplicou pacotes e contraiu compromissos sem garantir o financiamento que os sustenta.

Quando esse momento chegar — e o próximo Orçamento será o palco —, a deferência acaba. Ceder perante a PSU foi proteger os mais frágeis. Ceder perante um orçamento desenhado para tapar buracos que o próprio Governo escavou seria cumplicidade. Há diferença entre servir o país e servir quem o desgovernou.

Quatro Espelhos do Mesmo Mundo

 

Há semanas que os assuntos cruzam-se por puro acaso e ainda assim contam a mesma história.

Em Londres, António Guterres exigiu que as gigantes da inteligência artificial revelem o seu verdadeiro custo ambiental. "Chega de custos escondidos", disse, lembrando que os centros de dados consumiram 448 terawatts-hora de eletricidade em 2025 — mais do que a maioria dos países do mundo. O secretário-geral da ONU não pediu caridade. Pediu contabilidade. Quem promete revolucionar o futuro devia começar por dizer quanto isso custa hoje, e a quem.

Em Genebra, a Comissão Internacional Independente de Inquérito da ONU divulgou novo relatório sobre Gaza: crianças palestinianas têm sido deliberadamente alvejadas e mortas pelas forças de segurança israelitas, num padrão que persiste mesmo depois do cessar-fogo de outubro. Pelo menos 20 179 crianças mortas entre outubro de 2023 e outubro de 2025 — cerca de 30% de todas as vítimas, proporção superior à de qualquer conflito anterior em Gaza. A comissão fala de ataques aos serviços de maternidade, de fome usada como arma, de uma estratégia para destruir a continuidade biológica de um povo. Israel chama-lhe farsa caluniosa. Os números, voláteis e mortais, não se importam com o nome que lhes dão.

Em Lisboa, os dados do Eurostat mostram outra forma de violência, mais lenta mas igualmente concreta: Portugal é o sétimo país da União Europeia com maior esforço real das famílias face ao custo dos combustíveis, à frente de praticamente toda a Europa Ocidental — mais penalizado do que a Espanha, a França, a Alemanha, a Suécia. Não é fatalidade geográfica. É política fiscal de um governo que prefere tributar quem enche o depósito a tributar quem acumula lucros, e que descobre nos impostos sobre combustíveis a receita que falta noutro lado.

Em Nova Iorque, as ações da SpaceX perderam 600 mil milhões de dólares de valor em três sessões, depois de uma estreia em bolsa que tinha feito de Musk o primeiro bilionário a tornar-se trilionário. A empresa que prometia o maior mercado da história humana lembrou Wall Street de uma lei mais antiga do que qualquer foguetão: quem sobe pela euforia desce pela física. Avaliada a 175 vezes os seus resultados, sem fundamentos que sustentassem a fantasia, a queda não foi acidente — foi correção.

O que une estes quatro episódios é a mesma pergunta sem resposta satisfatória: quem paga a fatura do que outros decidem? As famílias portuguesas pagam a fatura da política fiscal de Montenegro. As crianças de Gaza pagam a fatura de uma guerra que escolheram não fazer. O planeta paga a fatura de uma corrida tecnológica cujos custos ambientais ninguém quer revelar. E os investidores que compraram a fantasia espacial de Musk pagam, finalmente, a fatura da sua própria euforia — a única fatura desta lista que tem alguma justiça poética em ser paga por quem a contraiu.

As outras três, infelizmente, continuam a ser pagas por quem nunca assinou a conta. 

Os Pacotes e o Vazio

 

José Luís Carneiro tem razão. Quão bom seria este governo se a apreciação incidisse sobre o número dos pacotes de medidas anunciados e não sobre a sua concretização. Porque quanto a essa bitola nenhuma se pode perfilar como contabilizável se excluirmos as de conteúdo mais do que ambíguo, porque pensadas para dificultar a vida (emigrantes, transsexuais) a quem a já não tem nada fácil.

Em dois anos já lá vão duas dúzias de pacotes, todos anunciados com a mesma promessa de fazer Portugal um país maior, ao jeito enganador com que também Trump prometeu ao eleitorado MAGA uma grandeza que nunca chegou a materializar-se em bem-estar real.

Resultados? O Governo trata de não os reconhecer, mas a realidade não precisa da sua autorização para existir. Na saúde, mais pessoas sem médico de família do que há dois anos. Na habitação, preços que continuam a subir e a expulsar a classe média das cidades onde trabalha. Na qualidade de vida, a inflação a acelerar — 3,4% em abril — enquanto o primeiro-ministro considera que "não é ainda motivo de alarme", o que é uma forma elegante de dizer que o alarme só toca quando lhe toca a ele. No emprego para os jovens, a precariedade que persiste sem que nenhum dos vinte e cinco pacotes a tenha revertido. E até nas "contas certas" — o único trunfo que este governo gostava de reivindicar sem contestação — os números da execução orçamental do primeiro trimestre mostram o que Carneiro chamou, com precisão, a prova dos nove: receita inflacionada por impostos sobre combustíveis, não por crescimento genuíno da economia.

Há uma frase de Montenegro, dita sobre outro contexto, se adapta aqui com ironia exemplar: o país vai mal, e os portugueses muito piores. Era para descrever a herança que recebeu. Descreve, com mais justiça, o que vai deixando.

Vinte e cinco pacotes e o problema continua intacto debaixo do papel de embrulho. Em política, como em economia doméstica, há um limite para quantas vezes se pode vender a mesma promessa antes de o comprador perceber que está a pagar pelo embrulho, não pelo conteúdo.

A Inveja com Toga

 

A economia espanhola é, neste momento, a referência da zona euro. Cresceu 2,8% em 2025, mais do triplo da média da União Europeia, criou meio milhão de empregos por ano e reduziu o desemprego para níveis que não se viam há décadas. O FMI elogia. O Banco de Espanha revê em alta. Mesmo a guerra no Irão, que está a complicar tudo à escala global, mal arranha as previsões espanholas. É um desempenho que qualquer governo europeu assinaria de cruz.

E é precisamente por isso que a direita espanhola, incapaz de o contestar nos números, foi à procura de outro terreno: os tribunais.

Begoña Gómez, mulher de Pedro Sánchez, está indiciada por uma cátedra universitária após dois anos de instrução em que o próprio Ministério Público pediu o arquivamento por falta de provas. David, irmão do primeiro-ministro, é julgado em Badajoz por um posto de trabalho atribuído em 2017, quando Sánchez nem chefiava o governo. São casos que, noutro país europeu qualquer, dificilmente sairiam da secção de notícias locais. Em Espanha, ocupam capas de jornais e moções de censura.

Há uma distinção que importa fazer, e que o próprio Sánchez faz: quando os indícios são sólidos — como nos casos de Ábalos e Santos Cerdán, antigos dirigentes socialistas com fortes suspeitas de corrupção —, o primeiro-ministro reconhece-os e pede desculpa. Quando os casos envolvem a mulher e o irmão, com instrução conduzida por um juiz que o próprio Ministério Público contraria, Sánchez fala de "máquina de lodo" e de juízes "a fazer política". A diferença entre os dois tipos de processo é precisamente o que torna a acusação de perseguição credível em vez de conveniente.

O Partido Popular e o Vox não têm projeto económico que rivalize com os números atuais. O que têm é paciência judicial e magistrados ideologicamente alinhados, dispostos a transformar processos fracos em desgaste político permanente. As sessões nas Cortes tornaram-se, por isso, um exercício de agressão verbal sem correspondência na gestão do país — porque é mais fácil gritar sobre uma cátedra universitária do que explicar por que motivo a alternativa governaria melhor.

A ânsia pelo poder, quando não tem como se justificar pelo mérito, recorre ao expediente mais antigo da política: já que não se pode vencer pelos resultados, tenta-se vencer pelo desgaste. A história julgará se a justiça espanhola serviu a lei ou a inveja.

O Golaço na Própria Baliza

 

Hugo Soares avisou as bancadas de esquerda que teriam de engolir a aprovação da contrarreforma laboral. Era a previsão de quem julgava o resultado fechado. Mas levou um chapadão que não veio da esquerda mas do Chega, que se juntou a PS, Livre, PCP, Bloco, PAN e JPP para chumbar o "Trabalho XXI" na generalidade. Toma lá o golaço, secretário-geral do PSD. E foi mesmo ao fundo da própria baliza.

Não é bonito gozar com a fanfarronice. Mas há-as que pedem o troco.

Dito isto, fique claro: não se queira o Chega associar a esta vitória. Ventura justificou o voto com a idade da reforma e as "reformas milionárias" — populismo de quem precisa de parecer próximo dos trabalhadores sem nunca ter defendido um direito laboral na vida. O cálculo eleitoral, não a convicção, moveu aquele voto.

Quem derrubou o pacote foi outra gente: a CGTP e os milhares de trabalhadores que pararam o país por duas vezes em greve geral. Foi essa pressão sustentada, e não a aritmética parlamentar de ocasião, que tornou o diploma impossível de aprovar sem alterações que o Governo se recusava a fazer. Tiago Oliveira, visivelmente emocionado nas galerias, resumiu bem: ficou provado que é a luta dos trabalhadores que determina o desfecho.

Luís Montenegro comparece hoje no Congresso do PSD com a cara de defunto que a derrota lhe deixou. Resta-lhe o número do Calimero incompreendido — o primeiro-ministro que tudo fez bem e que o mundo, injustamente, não reconhece. Já disse que não vai desistir de "tornar o país competitivo". É a linguagem do costume: competitividade que se mede pela fragilização de quem trabalha, nunca pela responsabilização de quem lucra.

Quem o dizia bem sabia: só é derrotado quem desiste de lutar. Os trabalhadores não desistiram — pararam o país duas vezes e venceram à terceira, no Parlamento. A lei está morta, sem promulgação, sem fiscalização, sem Belém a decidir nada — chumbada na generalidade, não segue caminho nenhum. Fica provado o essencial: quem trabalha acaba por se erguer, mais tarde ou mais cedo, contra o que o prejudica. Foi assim com Palma Ramalho. Será assim sempre que for preciso. 

Os Dois Brunos

 

Esta semana deu protagonismo a dois Brunos, ambos polícias e ambos espelho do mesmo problema visto de ângulos diferentes.

Bruno Pinto matou Odair Moniz a tiro, na Cova da Moura, em outubro de 2024. O tribunal deu como provado que a vítima não tinha faca — a arma branca só apareceu no local entre vinte a trinta minutos depois da morte, com ADN inexistente, numa narrativa que os próprios juízes classificaram de "desprovida de lógica". Mesmo assim, consideraram que houve legítima defesa, "com excesso de meios", e afastaram qualquer hipótese de crime de ódio. Resultado: três anos e seis meses, suspensos. O agente pode voltar à PSP. A decisão cabe à própria PSP julgar-se a si mesma.

Bruno Gonçalves, chefe da Polícia Municipal de Lisboa e antigo agente da PSP, liderava o Movimento Armilar Lusitano — um grupo neonazi com armas impressas em 3D, modelos como a FGC-9 e a Not-a-Glock, granadas de morteiro e incendiárias fabricadas artesanalmente, treinos táticos e um arsenal pensado para "ações futuras contra o Estado". A acusação do DCIAP revela algo notável: entre os alvos vigiados estava a casa de Luís Montenegro, com um plano que incluía disparar uma granada por uma janela. O grupo não escolhia vítimas pela cor política — escolhia-as pelo facto de representarem o Estado que odiava.

Dois Brunos, duas medidas. Um matou um homem desarmado e ouviu o seu superior elogiá-lo. O outro organizava uma milícia armada com intenção declarada de atacar instituições e pessoas, incluindo o próprio primeiro-ministro, e só não avançou porque lhe faltaram meios — não vontade.

O que ambos os casos revelam, em conjunto, é mais perturbador do que cada um isoladamente: há, dentro das forças policiais portuguesas, uma tolerância estrutural à violência quando exercida contra quem já é vulnerável, e uma permeabilidade preocupante à ideologia mais extrema quando se veste de uniforme. Não são fenómenos isolados de "maçãs podres" mas sintomas de uma instituição que recruta, forma e protege sem perguntar o suficiente sobre quem está a armar.

A justiça que suspende a pena de quem mata e investiga durante anos quem planeia matar não está a falhar por acidente. Está a revelar o que sempre esteve lá.