O Iluminismo das Trevas IV - A Economia Política da Guerra

 

(Quarto de uma série de textos sugeridos pelo excelente podcast de Mariana Mortágua no “Publico” – “ Senhores do Algoritmo” - que muito informou sobre o tema)

 

Na tradição do Iluminismo clássico, a paz universal e a estabilidade do direito internacional eram vistas como o horizonte ético indispensável para o progresso humano. Pelo contrário, para a ontologia do Dark Enlightenment e do Aceleracionismo que o sustenta, a paz perpétua é encarada como um estado de estagnação, uma entropia metabólica que amolece as sociedades e desacelera o desenvolvimento tecnológico.

Na visão neoreacionária, a guerra não é uma tragédia a evitar, mas o mais potente catalisador de seleção natural e de inovação. É no teatro de destruição que os sistemas tecnológicos são testados até ao limite, que as regulações éticas do Estado de Direito são suspensas e que a alocação de capital ganha uma urgência absoluta. A guerra surge como o modelo de negócio perfeito para o capitalismo de rotura: um mercado de consumo destrutivo onde a obsolescência da mercadoria é imediata e a procura por rearmamento é infinita.

A conversão da guerra num ativo económico primordial marca a consolidação de uma nova necroindústria, onde o sofrimento humano e a desestabilização geopolítica são convertidos em margens de lucro para os oligarcas da tecnologia.

Durante a Segunda Guerra Mundial e a Guerra Fria, o complexo militar-industrial clássico assentava na cooperação entre governos e grandes multinacionais de armamento sob estrito controlo estatal. No entanto, na última década, assistimos a uma mutação decisiva: a privatização do próprio núcleo intelectual e tecnológico da defesa através de startups de Deep Tech financiadas pelo capital de risco de Silicon Valley.

Empresas como a Anduril Industries (fundada por Palmer Luckey, apoiado pelo ecossistema de Peter Thiel), a Palantir, a Shield AI e a SpaceX redefiniram o campo de batalha. O armamento pesado e estático do século XX deu lugar a sistemas integrados de inteligência artificial, enxames de drones autónomos, redes de vigilância por satélite e ferramentas de guerra cibernética preditiva.

Esta nova classe de empresários do setor militar opera abertamente sob a ideologia do Iluminismo das Trevas. Promovem a ideia de que a segurança das nações não deve depender de tratados internacionais, diplomacia ou exércitos conscritos, mas sim do algoritmo proprietário e da superioridade tecnológica privada. Ao fundirem a cultura de disrupção de Silicon Valley com a indústria da morte, estas empresas desmantelaram os travões éticos da guerra convencional.

A eficácia da nova necroindústria assenta num tríptico infraestrutural que reconfigurou a própria natureza da soberania estatal:

·        A Malha Orbital (Satélites): O controlo do espaço orbital tornou-se a condição de possibilidade de qualquer operação militar moderna. Redes de satélites de órbita baixa — como a Starlink de Elon Musk — fornecem a espinha dorsal de comunicações, navegação e inteligência em tempo real. O facto de o comando estratégico militar depender de constelações de satélites pertencentes a empresas privadas confere a um pequeno grupo de indivíduos o poder de ditar o resultado de guerras e de chantagear governos soberanos.

·        A Automação do Homicídio (Drones): A introdução de enxames de drones governados por inteligência artificial remove o fator humano da decisão de matar. O algoritmo de reconhecimento facial e de deteção de padrões passa a selecionar alvos e a executar ataques com uma frieza matemática. Elimina-se o custo político da perda de vidas de soldados próprios, tornando a guerra psicologicamente mais aceitável para as elites políticas e financeiras.

·        A Guerra da Informação (Algoritmos e Data Centers): A dimensão física da destruição é permanentemente acompanhada pela guerra psicológica digital. Os mesmos algoritmos e data centers que processam dados no campo de batalha são utilizados para manipular a perceção pública, desinformar populações e desestabilizar adversários geopolíticos a partir de dentro, apagando as fronteiras entre o estado de paz e o estado de guerra.

A economia política da guerra no contexto do Dark Enlightenment exige a perpetuação da instabilidade. A paz prolongada e a cooperação multilateral representam um risco existencial para a valorização bolsista da nova necroindústria.

Ao capturarem a infraestrutura de defesa dos Estados, os oligarcas da tecnologia garantem a instauração de um estado de exceção permanente. Sob o pretexto da ameaça iminente e da competição geopolítica, as garantias constitucionais dos cidadãos são erodidas, a vigilância em massa é normalizada e os orçamentos públicos de saúde, educação e proteção social são canalizados para o financiamento sem fundo da máquina militar-tecnológica.

A guerra, que no passado era encarada como o fracasso da política, converteu-se na realização máxima da política neoreacionária: uma ordem social disciplinada pelo medo, governada por algoritmos de sobrevivência e dominada por uma elite proprietária que lucra com a própria destruição do planeta.

 

Lição de ética, com casa própria por explicar

 

Há discursos que só ganham sentido completo quando se sabe onde foram proferidos. Luís Montenegro foi a uma escola falar sobre ética, integridade e prevenção da corrupção, e escolheu para isso Espinho, terra onde nasceu, onde presidiu à JSD, e onde o Ministério Público investiga a construção da sua própria casa.

Não há, sublinhe-se, prova de crime contra o primeiro-ministro, nem contra o seu ministro da Administração Interna, cuja gestão do episódio das obras em Odemira foi tudo menos a de um profissional seguro de si: contradições, versões sucessivas, um atrelado ligado a tráfico de droga a complicar o enredo de uma simples reforma doméstica. Mas entre a ausência de prova de crime e a presença de integridade vai a distância que separa um tribunal de uma conferência de imprensa, e nessa segunda, ambos ficaram a dever explicações.

Fica por isso a pergunta que o ditado popular já tinha formulado antes de qualquer cronista: não é o prevaricador sempre tentado a voltar ao local onde prevaricou? Montenegro voltou a Espinho para falar de ética. A ironia escreveu-se sozinha.

E há mais. Como recorda Susana Peralta em crónica no Público, este é o mesmo primeiro-ministro que recebeu de António Costa o Mecanismo Nacional Anticorrupção pronto a avançar, e que o tem privado dos recursos humanos e materiais que o próprio presidente do organismo reclama há anos.

Não é preciso provar crime para reconhecer negligência: um instrumento de combate à corrupção reduzido a caricatura de si próprio, por falta de meios que dependem exclusivamente de quem agora discursa sobre o tema em escolas, diz mais sobre prioridades reais do que qualquer alocução.

Falar de ética custa pouco. Dotá-la de meios, esse sim, parece ser o verdadeiro teste que este Governo prefere adiar indefinidamente.

O ópio dos relvados

 

Um senhor que ganha o equivalente ao orçamento de uma câmara municipal a dar pontapés numa bola, e que ultimamente falha mais do que acerta, decidiu afastar-se da seleção, ou talvez ainda não, ou talvez sim — os jornais, por hábito, nunca distinguem bem a notícia do boato. O país, esse, decidiu tratar o episódio como luto nacional.

Compreenda-se a confusão de prioridades: há quem confunda o resultado de um jogo com o destino da pátria, e esse equívoco tem nome antigo. Samuel Johnson já dizia, há séculos, que o patriotismo é o último refúgio dos canalhas. Não precisava de imaginar quanto a formulação ganharia em exatidão aplicada a um país que discute em horário nobre o estado de espírito de um avançado, enquanto ignora olimpicamente a inflação que lhe esvazia o carrinho de compras.

Porque há, de facto, assuntos a merecer o tempo de antena que se gasta a especular sobre lesões, convocatórias e adeuses por confirmar. O aquecimento global não espera pela próxima Liga das Nações para continuar a desregular estações, incendiar florestas e afogar cidades. As guerras, que os noticiários despacham em três minutos antes de dedicarem vinte à crise existencial de um balneário, continuam a matar gente que não tem o privilégio de ser notícia.

O futebol tem uma vantagem sobre a realidade: não exige ao espectador que pense, apenas que grite. Oferece inimigo fácil, o árbitro, o adversário, o selecionador; oferece herói disponível, o capitão; oferece drama sem consequência real, porque, perdido o jogo, amanhã há sempre outro, e a vida de quem perdeu continua exatamente igual à de quem ganhou — ao contrário do que sucede a quem perde a casa ou o salário.

Não se trata de negar o talento de quem passou duas décadas a fazer o que poucos fazem com uma bola nos pés. Trata-se de recusar que esse talento, em declínio normal e previsível como o de qualquer carreira que chega ao fim, seja promovido a assunto de Estado.

Que o senhor se reforme quando entender e descanse em paz competitiva. O país devia reformar-se urgentemente do hábito de confundir o relvado com o que verdadeiramente importa.

A lição que não atravessou a fronteira

 

Notícias funcionam como aviso, mesmo havendo quem prefira lê-las como se fossem de outro planeta. Enquanto em Espanha o despejo de uma mulher de oitenta e sete anos, arrancada de casa onde vivera setenta, levava centenas de milhares de pessoas à rua e obrigava o governo a equacionar um decreto com o nome dela, na Assembleia da República, a AD e o Chega entenderam-se para facilitar precisamente o mecanismo que a vitimou.

Não é coincidência de calendário, é contraste de civilização política. De um lado, uma sociedade que reconhece no corpo de uma idosa retirada de maca o rosto de uma crise estrutural, e responde com indignação de massas. Do outro, um parlamento que olha para a mesma crise e decide que o problema é a lentidão dos despejos, não a sua existência.

Nada tem de surpreendente a aliança entre o partido do governo e a extrema-direita para quem acompanha o padrão: já se tinha repetido na lei da nacionalidade, na lei dos estrangeiros, repete-se agora na habitação. Sempre que se trata de reforçar quem já tem poder sobre quem já tem pouco, a direita tradicional encontra no Chega um parceiro disponível, por mais que se distancie dele nos microfones.

Fica a pergunta incómoda: quantas Maricarmens portuguesas serão precisas, e quantos despejos com oposição policial, até que o país reaja como reagiu o vizinho? Ou preferimos continuar a admirar à distância, com o comentário condescendente de costume sobre o "temperamento espanhol", enquanto por cá se aprova em silêncio parlamentar aquilo que lá incendeia as ruas?

A indignação não precisa de passaporte. Precisava apenas de atravessar a fronteira a tempo de impedir a lei. Chegou tarde, ou talvez nunca estivesse destinada a chegar — e essa é, afinal, a diferença entre os dois países que esta semana a notícia expôs sem rodeios.

O vento muda de direção

 

A greve geral em França, a mobilização pelo direito à habitação em Espanha, as insónias dos republicanos em Estados como o Iowa, que costumavam considerar seus e agora sentem a pender para os democratas, conjugam-se com a crise da Argentina, que leva o homem da motosserra a peregrinar pela Europa a mendigar investimento.

Sabíamos que não há mal que sempre dure. Faltava a confirmação empírica, e esta semana trouxe-a de várias direções ao mesmo tempo.

Vale a pena recordar a futilidade das certezas de outrora. Os comentadores da direita, com a mesma convicção de Fukuyama há umas boas décadas quando anunciou o fim da história, garantiam que a tendência dos últimos anos se prolongaria indefinidamente, como se as marés obedecessem a decretos ideológicos e não a movimentos sociais que se acumulam até transbordar.

Não se trata de anunciar vitórias, muito menos de baixar a guarda: os retrocessos instalados não desaparecem por decreto de otimismo, e os indícios de refluxo levam tempo a tornar-se maioria consolidada. Mas os indícios existem, e ignorá-los seria tão ingénuo quanto foi a certeza contrária.

A história, ao contrário do que Fukuyama previu, continua a escrever-se. E, desta vez, parece escrevê-la com letra diferente da que os arautos do fim da história esperavam.

Chamem-lhe aldrabão, é o que ele é!

 

Há-de chamar-se a alguém outra coisa que não aquilo que ele é? A pergunta ficou no ar depois de Hugo Soares ter chamado aldrabão a André Ventura em pleno hemiciclo, e de o momento ter dividido opiniões no podcast do Público: Ana Sá Lopes bateu palmas, Helena Pereira chocou-se com uma atitude tão pouco habitual nos partidos do outrora chamado arco da governação.

Comece-se pela ironia óbvia: dificilmente será o líder parlamentar do PSD a figura de maior legitimidade moral para tal arremesso, ele que tantas vezes reserva a mal educada picardia para as esquerdas, poupando ao Chega o tratamento equivalente. Não falta, porém, razão a Ana Sá Lopes em aplaudir o momento, ainda que viesse de quem viesse.

Porque há um público que precisa de ser confrontado com a sua deplorável condição: a de apoiante acéfalo de um... aldrabão. Repita-se, sem eufemismos, que é disso mesmo que se trata, e não de outra coisa que a linguagem contemporizadora costuma inventar para não ofender quem já devia estar ofendido consigo próprio.

Ruben Martins questionava se seria necessário mergulhar na imundície com um porco para por ele se fazer entender. A pergunta é legítima, mas a resposta é simples: sim, às vezes é preciso, porque o porco não entende linguagem de salão, e o eleitorado iludido do Chega tão-pouco costuma reconhecer-se em eufemismos parlamentares.

Talvez essa forma de os despertar da sua adesão à pocilga lhes dê, finalmente, vontade de um longo e higiénico banho. Não é garantido, note-se: há quem se instale na lama por gosto, não por ignorância, e a esses nenhuma palavra, por mais certeira, devolve a vergonha que nunca tiveram.

Mas aos outros, aos que seguem Ventura por desespero social mal direcionado, por raiva sem norte que a esquerda devia ter captado e não captou, a estes talvez sirva ouvir, dito sem rodeios, por quem quer que seja, mesmo por quem não tem toda a legitimidade para o dizer: o homem que seguem é um aldrabão. Chamar-lhe outra coisa seria a verdadeira indelicadeza, o verdadeiro desrespeito — não para com ele, que esse já perdeu qualquer direito a consideração, mas para com a inteligência de quem o ouve. 

Liturgias

 

Há os governos dedicados aos factos e os dedicados aos ritos. Estes tempos pertencem aos segundos: quando a realidade incomoda, oficia-se uma cerimónia, e ela faz as vezes da realidade.

Em Cascais, a nova Escola Secundária abriu com placa descerrada e bênção do patriarca de Lisboa. Numa escola pública de um Estado laico, frequentada por filhos de todos os credos e de nenhum, a água benta caiu sobre o betão do PRR perante um Presidente da República condescendente. O rito cumpriu a função. Ninguém falou dos alunos ainda sem vaga à beira de outubro, entre eles crianças com necessidades educativas específicas, nem dos professores em falta. Seguro preferiu o elevador social. Fernando Alexandre, dois anos e meio de trapalhadas, seguiu a comitiva à distância.

A inflação tem também o seu missal. O índice oficial marca 3,3%, e o Governo responde com a quinta descida do IRS, entre 1,7 e 12 euros mensais. Fora do cânone ficam o cabaz básico da DECO, com uma subida de 6% num ano, e a prestação da casa, presa à Euribor e contabilizada como investimento. A estatística absolve; a carteira não se deixa convencer.

Em Israel, a liturgia chega ao anátema. Yuval Abraham e Rachel Szor, israelitas, levaram a Veneza NAZA, com testemunhos de militares sobre alvos escolhidos por inteligência artificial em Gaza, e trouxeram o Prémio Especial do Júri. O ministro da Cultura declarou-os traidores e prometeu retirar-lhes a cidadania; Netanyahu anunciou lei para o efeito. Excomunga-se quem mostra, perdoa-se a quem mata: no mesmo fim de semana, Herzog indultou um soldado pela execução de um palestiniano ferido e caído no chão.

Esse credo faz prosélitos. As direitas latino-americanas, observa Manuel Loff, veem em Israel um modelo de suprematismo étnico, fervor religioso e tecnologia de guerra, o tecnofascismo em versão de exportação. Converter-se é fácil. Difícil será explicar a fé às populações empobrecidas pelas políticas dos convertidos.

Há, porém, um fenómeno imune a cerimónias. A NOAA atribui mais de 90% de probabilidade a um El Niño muito forte neste outono e inverno, e 75% a um episódio sem precedentes desde 1950. Os cientistas avisam: o recorde de agora anuncia e não encerra, e o pior chega em 2027.

Ao Pacífico nenhum patriarca estende o hissope. Será talvez o único a ignorar a liturgia e a cobrar a fatura a todos os fiéis, crentes ou não.

A maré vira

 

Confirmou-se: o que parecia o início de uma vaga era, afinal, a sua última investida. A vitória esmagadora da AfD na Saxónia-Anhalt, com 43,8% dos votos a 6 de setembro, ficará registada como o pico de uma maré que já começou a baixar.

A prova chegou ontem, com dupla força. Na Meclemburgo-Pomerânia Ocidental, a AfD venceu, mas a CDU nem sequer superou a barreira dos 5%, ficando fora do parlamento: a direita tradicional, de tantas cumplicidades com a extrema-direita, está a ser por ela vampirizada. As esquerdas, somando social-democratas, verdes e Die Linke, reúnem contudo maioria de mandatos suficiente para formar governo.

Em Berlim, o Die Linke tornou-se, pela primeira vez na sua história, a força mais votada, com uma coligação de esquerda a somar maioria clara sobre qualquer alternativa dominada pela CDU. A coligação CDU-SPD que governava a capital alemã foi taxativamente afastada pelos eleitores.

Junte-se a isto o que já se sabia da Suécia, onde a vitória do bloco de esquerda, liderado por Magdalena Andersson, se deveu sobretudo à queda acentuada dos votos na extrema-direita: os Democratas Suecos perderam cerca de onze deputados. Estamos, tudo indica, perante o momento em que a maré muda de sentido de facto, não apenas na expectativa.

Por cá, o retrato mantém-se menos animador. Montenegro ostenta o medo que o assombra, incapaz de engenho ou de meios para responder às graves ameaças que pendem sobre os portugueses, refugiando-se em monólogos sem perguntas dos jornalistas, onde até Trump lhe serve de bode expiatório. Fernando Alexandre continua a alijar responsabilidades pela falta de professores e de vagas nas escolas, e o inenarrável Carlos Moedas descobriu no sistema Volta a causa do lixo em Lisboa, esquecendo que já acusava as freguesias do mesmo problema antes de a medida sequer existir.

As sondagens continuam a dar ao PS a liderança das intenções de voto, mas uma parte substancial dos eleitores continua esquecida da consciência de classe, iludindo-se com o covil de oportunistas, mentirosos e delinquentes que tem em Ventura o seu capo.

Fica a lição de fora: a maré vira-se com organização, com forças de implantação social real a somarem-se, não com vaidades fundadoras. É essa a lição que a Alemanha e a Suécia acabam de dar, e que continua por aprender aos que, por cá, insistem em fundar mais um partido à esquerda em vez de reforçar os que já existem.

A paciência milenar e o pânico ocidental

 

Talvez seja reflexo das simpatias juvenis pela versão que o Diário da China dava de si própria, antes de virem a lume os desvarios da Revolução Cultural, mas a estadia durante dois meses em Xangai em 1998 e algumas visitas episódicas a Pequim justificaram a admiração por certas características do povo chinês, mormente a milenar paciência e a determinação em chegar a objetivos que lhe pareceriam vedados.

Há vinte e oito anos espantei-me com a rapidez investida na transformação daquela grande metrópole na foz do Iansequião. E com a curiosidade nunca satisfeita dos intérpretes que nos apoiavam, sequiosos de saber tudo sobre os avanços ocidentais.

Acredito que a reação das autoridades de Pequim ao alvoroço dos últimos dias, esse que levou Dario Amodei, da Anthropic, secundado por Sam Altman e por Elon Musk, a proporem travões ao desenvolvimento da inteligência artificial, foi lida em Washington como oportunidade, não como ameaça. Para as empresas norte-americanas, ainda na liderança da IA, seria cómodo dotarem-se de regras que lhes preservassem essa dianteira, replicando os manuais gastos da Guerra Fria: primeiro assusta-se o mundo, depois regula-se em proveito próprio.

Não contam, porém, com as tais idiossincrasias chinesas. É questão de meses até a DeepSeek ou a Kimi rivalizarem com quem hoje surfa o anúncio catastrofista saído da demissão de Jacob Coxon, o investigador que abandonou a Anthropic a acusar os laboratórios de "apostarem com as nossas vidas".

E há uma ironia que os arautos do apocalipse tecnológico preferem não sublinhar: soube-se, por estes mesmos dias, que já existem armas em órbita da Terra — e são norte-americanas. A Força Espacial confirmou-o, pela primeira vez, sem adiantar detalhes.

Enquanto se pede ao mundo que tema o algoritmo alheio, guarda-se em silêncio o arsenal próprio, já lançado, operacional, apontado a quem quer que ouse disputar a supremacia.

A paciência chinesa, essa que Xangai me ensinou a respeitar, não se mede em trimestres de resultados nem em comunicados de imprensa apocalípticos. Mede-se em décadas. E é essa a variável que os profetas do medo, tão apressados a regular os outros, continuam a subestimar.

Gerir a escola pública até à porta fechada

 

Houve um tempo em que a escola pública garantia duas coisas: professor e lugar. Este ano, o Ministério de Fernando Alexandre já não assegura nenhuma das duas, e o PS, entre eufemismos habituais, resolveu finalmente chamar-lhe o pior ministro da Educação da democracia.

Os números não deixam margem para a retórica ministerial do costume. Na semana de sete a onze de setembro, as escolas lançaram 1453 horários por preencher, mais do que os 1372 do ano anterior, enquanto entre setembro e outubro se reformam 1102 professores, duzentos a mais do que em igual período do ano passado. A Fenprof estima em cento e dez mil os alunos afetados só por esta via.

O agravamento não fica pelos horários vazios. Em Sintra há 744 alunos sem vaga, em Lisboa 576, crianças que não chegaram ontem a Portugal, apenas mudaram de morada ou quiseram trocar de escola — direito básico que a rede pública, este ano, simplesmente não consegue cumprir.

A raiz do colapso tem nome técnico e efeito devastador: a extinção da Dgeste e a sua substituição pela Agência para a Gestão do Sistema Educativo esvaziou o Ministério do pessoal que fazia a máquina funcionar, sem que a nova estrutura, mais autónoma no papel, tenha ganhado capacidade real de decisão. As escolas podem matricular, mas não podem abrir turmas nem vagas; a Agência, com menos funcionários do que a Dgeste, já não tem quem atenda presencialmente os encarregados de educação que antes encontravam porta aberta.

O ministro que, sobre os exames digitais falhados, assumiu a responsabilidade final por decisão própria, repete agora o mesmo padrão: geriu mal, sozinho, sem rede. Desta vez não há outsourcing de consultores que resolva o problema, porque ele é precisamente a falta da estrutura humana que geria estes processos sem precisar de consultor nenhum.

O PS já ameaça com comissão de inquérito, o PCP fala em enfraquecimento deliberado da escola pública, o Livre e o Bloco perguntam quantos alunos continuam sem colocação. Cada partido escolhe o seu ângulo de indignação, mas o diagnóstico converge: um ministério que se desmantelou a si próprio e agora finge investigar as consequências da própria demolição.

Não é falta de professores apenas, é falta de Estado. E um Estado que se recusa a administrar-se deixa, no fim, a criança em casa à espera de resposta, enquanto o ano letivo já decorre sem ela.

A necessidade de reocupar a rua

 

As férias acabaram, as escolas retomaram os seus ciclos e a política regressa à rua a par do que se passa no Parlamento.

O Chega escolheu a porta de casa de Luís Montenegro para protestar contra o preço dos combustíveis, com o rigor habitual de quem trata os problemas reais como pretexto para a fotografia: pouca gente, muito microfone, direito garantido a peça no telejornal. A extrema-direita já percebeu que a rua, para ela, vale sobretudo como cenário.

Mais substância têm os que se preparam para outubro. A CGTP anuncia já a manifestação nacional que dará corpo às reivindicações adiadas de um ano inteiro de braço-de-ferro laboral. O Livre, por seu turno, promete disputar palmo a palmo o espaço público a uma extrema-direita que o vem ocupando com cartazes pagos por patrocinadores que preferem manter-se na sombra do dinheiro que gastam.

Contra essa campanha de outdoors, imóvel e bem financiada, intenta-se responder com agitprop: ação, não propaganda estática, para desmontar as mentiras de Ventura peça a peça e travar a inversão de sinais que tem feito de qualquer posição moderada uma acusação de "perigoso esquerdismo". A gramática do salazarismo sempre soube disfarçar-se de bom senso.

Durante décadas, quem simpatizava com esse legado escondeu as opiniões, receoso da vergonha a que a sociedade o condenava — e fazia bem em recear, porque a vergonha pública é, ainda hoje, um dos poucos instrumentos que resta à decência coletiva.

É tempo de repor essa vergonha no seu lugar, devolvendo ao pensamento de extrema-direita o acantonamento social de que nunca devia ter saído.

Não se trata de silenciar ninguém, trata-se de recusar a normalização. A rua serve precisamente para isso: para mostrar, através dos números e da persistência, que a maioria não comprou o discurso do ódio disfarçado de bom senso — para dizer, com a força que só a presença física garante, que o espaço público não se abandona a quem o paga em cartazes.

A esquerda tem condições históricas – as tais que Marx dizia “materiais” - para retomar a primazia que foi hesitantemente cedendo. Falta-lhe apenas decidir-se a ocupá-la.

O folclore e a água que ninguém mede

 

Ventura falou sozinho. A moção de censura teve o destino que já se sabia ao início: cento e quatro votos contra, sessenta a favor — os do próprio Chega — e o resto em abstenção silenciosa. Nenhum partido lhe deu a dignidade de uma pergunta, todos lhe deram o desdém de um adjetivo. É a única unanimidade possível nesta legislatura: a de tratar o folclore como folclore.

Montenegro, esse, aproveitou o palco alheio para o discurso próprio. Um bónus de quatrocentos milhões para pensionistas, uma descida de IRS de outros tantos, anunciados como dádiva na hora exata em que convinha mudar de assunto. Oitocentos milhões, no total, que soam a muito e valem pouco: menos de metade dos mais de dois mil milhões que o mesmo Governo arrecadou, nestes dois anos, com impostos sobre combustíveis e com o IVA que a inflação lhe foi entregando de bandeja. Devolve-se moedas do que se cobrou em notas, e chama-se a isso contas certas.

Entretanto, o país seca, e não por acidente. Um jornalista teve de fazer dez pedidos de informação e ir a tribunal para descobrir o óbvio: a Agência Portuguesa do Ambiente não sabe quem consome a água nem quanta. As subterrâneas continuam propriedade de quem tem o terreno por cima, pagam taxas simbólicas e não têm medição. Assim se explica que a Sonae Arauco beba sozinha um oitavo da água de Mangualde, enquanto o concelho vizinho recorria a camiões-cisterna, e que um resort algarvio, a 1500 euros a noite, exiba um selo de sustentabilidade por oferecer água engarrafada aos

hóspedes que lhe esvaziam o aquífero.

O Estado sabe menos da água que temos do que dos centros de dados que promete atrair — um só, em Sines, vai consumir tanta eletricidade como três, quatro, cinco cidades médias, sem que o plano nacional lhe exija sequer declarar o que gasta.

Três histórias, um só fio: o poder a gerir a atenção pública com a mesma desenvoltura com que evita geri-la na realidade. Ao Chega, dá-se o silêncio que os seus argumentos merecem. Aos pensionistas, dá-se o bónus que os números não justificam. À água que resta, não se dá preço nem medida — porque essa conta, ao contrário das outras duas, ninguém a quer fazer antes de a seca a apresentar em camiões-cisterna.

A aritmética da inocência

 

Mais uma segunda-feira, mais um aumento nos combustíveis. Os portugueses já sabem de cor o gesto: encher o depósito ao domingo à noite, como quem foge de uma tempestade anunciada.

José Luís Carneiro fez as contas, e as contas não perdoam. Mil e quarenta e oito milhões de euros embolsados pelo Governo em impostos sobre combustíveis, só entre 2024 e 2025. Mais mil e setenta milhões de IVA extra, só entre janeiro e julho deste ano, por cortesia da inflação que o próprio Governo diz combater. Dois anos, dois números, uma só direção: a dos cofres do Estado, a partir do bolso de quem enche o depósito para ir trabalhar.

A resposta do Governo não desmentiu um único algarismo, preferiu mudar de assunto. Hugo Soares acusou Carneiro de viver no passado, de estar mal habituado aos tempos de António Costa. Não explicou por que motivo um Governo que critica o passado insiste em repetir-lhe a então verberada receita, cobrando mais quanto mais cara fica a vida a quem já pouco tem. Defendeu o ISP como resposta social, calado quanto ao IVA que este mesmo Governo recusou, por três vezes, reduzir na Assembleia da República.

Há um desnorte próprio em quem ataca sem argumento, como o elefante que entra na loja de porcelanas convencido de estar a limpá-la. Move-se muito, quebra tudo à volta, e no fim gaba-se de ter deixado a loja mais arrumada. Assim se defende este Governo: não pelos números, que não tem, mas pelo ruído, que sobra.

Entretanto, chega segunda-feira, e com ela o aumento de nos combustíveis. As contas certas de que tanto se orgulha o Governo são, afinal, as contas de outros: dos que pagam mais por litro de gasóleo e de gasolina, para que a folha de balanço do Estado continue a parecer saudável. Contas certas por fora, buraco por dentro, tapado com o dinheiro de quem menos tem para tapar buracos alheios.

A arte da comoção agendada

 

Há um ano morriam dezasseis pessoas no Elevador da Glória. Há uma semana, dezasseis blocos de calcário e uma oliveira centenária vieram substituir-lhes a memória, com pompa e a devida distância dos jornalistas, mantidos nas imediações por indicação da Câmara.

Carlos Moedas falou de dever, de gratidão, de nunca esquecer nenhum nome. Não falou dos relatórios técnicos que não chegaram, dos processos disciplinares que não avançaram, das indemnizações que não saíram. Não falou, sobretudo, do ano de silêncio que as próprias vítimas e familiares vieram denunciar em carta aberta, um dia antes da cerimónia: contactados uma única vez pela autarquia, para receberem o convite da inauguração.

É neste desencontro entre a palavra e o gesto que Moedas melhor se revela. Um autarca que confunde memória com escultura, luto com fotografia, responsabilidade com oliveira. Perante a carta das famílias, foi parco em explicações; perante as câmaras, generoso em comoção. A um ano de distância, o rosto compungido repete-se com a pontualidade de quem sabe exatamente quando a tragédia rende mais em imagem do que em obrigação.

Não há aqui contradição, há método. O mesmo homem que gere a cidade sem lhe resolver os problemas de fundo, geriu o luto sem responder às perguntas de fundo: as das vítimas, as das sequelas físicas e psicológicas dos sobreviventes por comprovar em indemnização.

A Moedas, dezasseis blocos de pedra e um discurso sobre memória, cuidadosamente cronometrado para a véspera de outra qualquer notícia.

Fica a cidade com um monumento. Ficam os sobreviventes sem resposta. E fica o autarca, entre um e outros, a gerir aquilo que sempre geriu melhor: não a tragédia, mas a sua exposição pública.

O Iluminismo das Trevas - III - O novo absolutismo

 

(Terceiro de uma série de textos sugeridos pelo excelente podcast de Mariana Mortágua no “Publico” – “ Senhores do Algoritmo” - que muito informou sobre o tema)

Se nos dois primeiros capítulos analisámos a génese teórica e o projeto político do Dark Enlightenment, cumpre agora examinar a sua materialização concreta.

O Iluminismo das Trevas deixou de ser uma especulação de fóruns marginais para tornar-se o credo operacional de uma casta de bilionários do ecossistema de Silicon Valley. No topo dessa pirâmide sobressaem duas figuras tutelares: Peter Thiel e Elon Musk.

Eles não representam apenas a acumulação sem precedentes de capital financeiro; encarnam uma mutação do poder soberano. Ao contrário dos capitães de indústria do século XX, que operavam dentro do enquadramento e do controlo regulatório dos Estados-nação, estes novos barões tecnológicos construíram impérios que monopolizam os meios de comunicação, transporte, exploração espacial e inteligência artificial da humanidade. São os arquitetos de uma nova ordem neofeudal, onde a autoridade pública é progressivamente eclipsada pela vontade individual de megaproprietários inimputáveis.

Se o movimento neoreacionário precisasse de uma declaração de fundação assinada por um magnata, ela seria a afirmação categórica feita por Peter Thiel em 2009: "Já não acredito que a liberdade e a democracia sejam compatíveis".

Cofundador do PayPal, da Palantir Technologies e um dos primeiros investidores do Facebook, Thiel traduziu o pensamento neoreacionário em práxis financeira e política. A sua tese é límpida: o processo democrático, ao permitir que a maioria decida sobre a tributação e a regulação, sufoca a inovação e o capitalismo de rotura. Para Thiel, a "liberdade" não é um direito coletivo exercido na praça pública, mas sim a prerrogativa absoluta do indivíduo excecional de operar acima da lei e das instituições.

Através da Palantir — empresa de processamento de dados e vigilância preditiva que fornece serviços ao Pentágono, às agências de informação e às forças policiais —, Thiel construiu o sistema de controlo informacional que o Estado-Empresa necessita. Ao mesmo tempo, financia sistematicamente candidatos e movimentos políticos dedicados ao enfraquecimento das estruturas democráticas por dentro, promovendo a criação de "jurisdições livres" (seasteading, enclaves privados e cidades autónomas) onde as corporações possam governar sem interferência estatal.

Enquanto Thiel atua frequentemente como o ideólogo discreto, Elon Musk é a face pública e espetacular desta nova oligarquia. O seu vasto império — SpaceX, Tesla, Starlink, xAI e a rede social X (anteriormente Twitter) — não constitui apenas um conjunto de empresas altamente lucrativas, mas sim uma infraestrutura crítica de governação global.

A aquisição do Twitter/X por Musk forneceu um exemplo paradigmático de como o poder oligárquico molda o espaço público. Sob o pretexto de uma "liberdade de expressão absoluta", a plataforma foi reconfigurada para amplificar narrativas de extrema-direita, desmantelar os mecanismos de moderação de dados e atacar sistematicamente as instituições democráticas e o escrutínio jornalístico. O algoritmo da rede tornou-se um megafone pessoal e ideológico, demonstrando como a esfera do debate público pode ser privatizada e capturada pela vontade de um único homem.

Mais grave ainda é o domínio exercido através da rede de satélites Starlink e da SpaceX. Ao deter o monopólio de facto das comunicações orbitais e do transporte espacial, Musk passou a exercer um veto geopolítico sobre conflitos militares e decisões de soberania nacional, decidindo unilateralmente que países ou forças armadas têm acesso à conectividade em momentos vitais. Quando um indivíduo privado possui o poder de ligar ou desligar a infraestrutura estratégica de nações soberanas, a democracia já foi ultrapassada pelo absolutismo tecnológico.

A consolidação do poder destas figuras desenha um mapa social que recupera a estrutura do feudalismo medieval.

Neste modelo, os utilizadores das plataformas digitais e os cidadãos dependentes destas redes atuam como os novos servos da gleba. Não possuem a terra (os servidores, os dados, a infraestrutura), mas pagam-lhe tributo diário com atenção, dados pessoais e trabalho imaterial. Os oligarcas são os senhores feudais que detêm os castelos digitais e as rotas de comércio, oferecendo "proteção" e funcionalidade em troca de submissão total às suas regras privadas e arbitrárias.

A transição para este novo absolutismo não se faz por um golpe militar tradicional, mas pela entrega progressiva das funções soberanas do Estado às empresas destes barões tecnológicos. Ao abdicar do controlo sobre a moeda, a informação, a defesa e a infraestrutura, a sociedade democrática prepara a sua própria dissolução, curvando-se perante uma elite de bilionários que se veem a si mesmos como os únicos legítimos herdeiros e governantes do futuro humano.

Contagem Decrescente

 

Há catástrofes que já não surpreendem pela ocorrência, só pela frequência com que ocorrem. No Nepal, o colapso de um glaciar junto à fronteira com o Tibete, na madrugada de 26 de agosto, arrastou água, gelo e lama sobre aldeias inteiras do vale do Himalaia: mais de trezentos mortos confirmados, mais de mil e trezentos desaparecidos, comunidades apagadas do mapa em minutos. Os cientistas do USGS mediram o impacto como quem mede um sismo — magnitude 5,2 —, prova de que a montanha, ao desabar, já fala a linguagem dos terramotos.

Desta vez, note-se a ausência: à exceção de um ou outro conspiracionista bacoco, não apareceram negacionistas apressados a dissociar o desastre das alterações climáticas, a inventar causas alternativas para consolo próprio. Talvez o Himalaia, que aquece mais depressa do que a média global, já não deixe margem confortável para a dúvida performativa. Os investigadores mantêm a cautela científica de sempre, recusam atribuições apressadas a um evento isolado, mas todos apontam para o mesmo padrão: glaciares que já não seguram o que seguravam há uma geração.

Aqui bem perto, o precedente já aconteceu numa aldeia suíça. Em maio de 2025, o glaciar Birch desabou sobre Blatten, no vale de Lötschental, cantão do Valais, e enterrou noventa por cento das casas sob milhões de metros cúbicos de rocha e gelo. Só não houve mais mortos porque as autoridades, avisadas pelo avanço acelerado do glaciar, tinham evacuado a aldeia dias antes; mesmo assim, um pastor que ficara para trás não teve essa sorte. Os glaciólogos foram claros: o degelo do permafrost, esse chão que se pensava eternamente gelado, deixou de segurar a rocha que estabilizava a montanha há séculos.

E é aqui que a tragédia deixa de ser notícia distante para se tornar geografia de família. Portugal tem, no Valais e nos cantões vizinhos, milhares de emigrantes que vivem, trabalham e criam filhos precisamente nos vales que o degelo do permafrost está a tornar instáveis. Não é alarmismo gratuito presumir que Blatten foi o primeiro aviso, não o único: os mesmos mecanismos que destruíram uma aldeia continuam ativos noutras encostas, com outros nomes ainda por anunciar.

Fica, por isso, a contagem decrescente que o título anuncia — não como profecia apocalíptica, mas como leitura sóbria de um padrão que se repete com frequência crescente demais para ser coincidência.

O Nepal chorou os seus mortos esta semana; os vales suíços, esses, ainda têm tempo para adiar o luto, desde que alguém leve a sério o relógio que já está a correr.

O vizinho incómodo

 

Há avanços que se apresentam como destino inevitável, e a inteligência artificial gosta de se vestir assim: promessa de curas, de descobertas, de saltos que a ciência sozinha levaria décadas a dar. O problema começa quando o destino inevitável precisa de terreno, água e eletricidade em quantidades que nenhuma comunidade real assinou autorizar.

Um artigo do Público resume bem o preço miúdo desta grandeza: poluição atmosférica, visual e sonora, falta de água, contas de energia mais pesadas, e poucos empregos criados por uma indústria que passou os últimos anos a garantir, com o mesmo entusiasmo, que a IA tornaria os trabalhadores dispensáveis. Promete substituir quem trabalha e não promete, em troca, emprego suficiente a quem fica.

É aqui que a lógica democrática canónica — a que garante a um eleitorado o direito de recusar o que lhe cai literalmente ao lado de casa — colide com uma tecnologia que se apresenta como imparável por decreto de mercado. E é também aqui que o destino inevitável tropeça no obstáculo mais banal de todos: ninguém quer um data center por vizinho.

Nos Estados Unidos, a colisão já tem números eleitorais. No Ohio, o candidato democrata Sherrod Brown transformou o adversário republicano no "rosto dos data centers", e o Comité Republicano do Senado admitiu, em memorando interno, que o tema arrasta o partido para a derrota. No Texas, Greg Abbott suspendeu ligações à rede elétrica para novos projetos, gesto impensável há um ano num Estado que cortejava a indústria como troféu de crescimento. Por todo o país multiplicam-se referendos para demitir autarcas que deram luz verde a estes equipamentos, numa aliança improvável entre eleitores de Trump, ambientalistas e gente que normalmente nunca vota em nada.

A ironia maior é esta: os republicanos que hoje recuam fazem-no não por convicção mas por medo de novembro, contra os mesmos oligarcas do sector que financiam Trump e que este trata como parceiros naturais do seu projeto. A base revolta-se antes da doutrina, o eleitorado local desmente o entusiasmo nacional, e o capital descobre, incomodado, que a democracia ainda tem os mecanismos rudimentares para travar o que decide sem lhe pedir licença.

Fica a lição incómoda para quem só vê na IA progresso puro: talvez o primeiro travão a uma tecnologia que promete reescrever o conhecimento não venha da filosofia nem da regulação cuidada, mas do reflexo mais primário da política local — o de recusar, sem grandes teorias, um vizinho que rouba a água, sobe a conta e nada devolve em troca.

Cinzas Sem Fénix

 

Há arrogâncias aparecem disfarçadas de método, e a de Fernando Alexandre veste-se com o rigor emprestado do INSEAD: o Phoenix Encounter Method, receita pensada para reformar empresas, que ele aplica ao Ministério da Educação com a confiança tranquila de quem acredita que destruir basta para que renasça, das cinzas, algo necessariamente melhor. Falta-lhe, nessa confiança, a humildade de perguntar se a metáfora resiste à travessia do privado para o público.

António Teodoro explicou-o com clareza, num artigo na Visão de 13 de agosto: numa empresa, a destruição de uma organização pode abrir espaço à emergência de outra; no Estado, a destruição de uma capacidade administrativa não garante substituto nenhum, pode simplesmente deixar um vazio que virá a ser preenchido por consultoras, agências, contratos e mercados, ou pelas capacidades desiguais dos territórios que ficam à mercê da sorte. Onde

a empresa aposta o capital dos acionistas, o Estado aposta o direito à educação de quem não tem alternativa privada à mão.

O vazio, aliás, já tem inquilino com nome e fatura: a Deloitte, chamada de urgência para resolver o caos nos exames nacionais que o próprio ministério ajudou a criar, acumulou este ano quatro contratos com o Estado, no valor de 2,65 milhões de euros, a que se soma um quinto ajuste direto que o ministério prefere manter em segredo, sem data nem montante divulgados.

Não é ineficiência pontual, é o desenho lógico do método: primeiro desmonta-se a capacidade pública de organizar um exame, depois paga-se a uma consultora privada para o fazer em nome do Estado, e no fim apresenta-se a fatura como prova de modernização.

Estudantes ficaram sem médias corretas, professores sem acesso às plataformas, provas endereçadas às disciplinas erradas — o custo da experiência, sempre pago por quem não tem lóbi nem contrato. A "destruição criativa" tem sempre vítimas que a criatividade nunca chega a compensar.

Fica a lição que Teodoro deixou, e que o ministro parece decidido a não ouvir: o Estado pode reformar-se profundamente sem precisar de arder inteiro.

Fernando Alexandre optou pelo incêndio, e trata agora as queixas dos que ficaram queimados como resistência insignificante a um progresso que só ele, entre as cinzas, consegue vislumbrar.

O Iluminismo das Trevas - II - O Governo da Algoritmia e da Oligarquia

(Segundo de uma série de textos sugeridos pelo excelente podcast de Mariana Mortágua no “Publico” – “ Senhores do Algoritmo” - que muito informou sobre o tema)

Se o Iluminismo histórico priorizou a vontade geral como o pilar legítimo de governação, o Dark Enlightenment perspetiva a democracia universal não como um feito civilizacional, mas como um erro estrutural. Na perspetiva neoreacionária, o princípio "um cidadão, um voto" é a causa primária do declínio das sociedades ocidentais. Argumenta-se que a democracia representativa atrai a mediocridade, incentiva o curto-prazo eleitoral e gera uma espiral ineficiente de redistribuição de recursos, na qual a maioria vota para expropriar a riqueza criada por uma minoria produtiva.

Este diagnóstico não resulta de uma mera discordância partidária, mas da aversão pelo conceito de política enquanto espaço de deliberação coletiva.

Para os ideólogos do Neoreacionarismo, a política pública é intrinsecamente irracional, ruidosa e propensa à demagogia. A ideia de que o destino de infraestruturas complexas, de redes financeiras globais e do desenvolvimento tecnológico deva ser decidido por cidadãos comuns é vista por esta elite como uma aberração perigosa.

A democracia, portanto, deixa de ser tratada como um valor universal e passa a ser qualificada como um "sistema operacional" ultrapassado, obsoleto e incapaz de responder à velocidade da aceleração tecnológica contemporânea.

Para substituir o modelo democrático, o movimento neoreacionário propõe uma alternativa inspirada na estrutura das corporações de Silicon Valley: a conversão do Estado numa empresa privada e mercantilizada.

Neste modelo, teorizado originalmente por Curtis Yarvin sob o nome de neocameralismo, a figura do Presidente eleito e do Parlamento deliberativo é abolida. Em seu lugar, o Estado passa a ser propriedade de acionistas soberanos que nomeiam um Diretor-Executivo (CEO) com poderes absolutos. Este CEO State não presta contas a um eleitorado, mas ao conselho de administração. A eficiência, a rentabilidade do território e a otimização dos recursos tornam-se as únicas métricas de sucesso do governo.

Sob esta lógica, o cidadão perde a sua dimensão política e é rebaixado à condição de mero cliente. Se o "cliente" aprecia os serviços fornecidos pelo Estado-Empresa — segurança, infraestrutura, estabilidade —, permanece no território e paga a sua taxa de subscrição (os impostos). Se está descontente, a única opção não é o protesto, a greve ou o voto, mas o exercício do "direito de saída" (exit): emigrar para a jurisdição de outro Estado-Empresa.

A liberdade é assim redefinida de forma estritamente mercantil — não como o direito de participar na construção das leis que nos regem (voice), mas como a simples liberdade de consumo num mercado global de feudos soberanos.

A viabilização do Estado-Empresa depende de um ingrediente fundamental que não existia nos séculos anteriores: a automação da governação através da algoritmia de grande escala e da inteligência artificial.

Na utopia tecnocrática do Iluminismo das Trevas, a política é substituída pela administração de dados. Se os problemas sociais forem reduzidos a variáveis matemáticas e modelos de otimização, elimina-se a necessidade do debate ideológico. O algoritmo apresenta-se como um juiz neutro e infalível, capaz de alocar recursos, gerir fluxos migratórios, prever criminalidade e gerir a economia sem a interferência das paixões humanas ou das exigências sindicais.

Esta "governação por código" visa anular o conflito social. A discordância deixa de ser vista como expressão legítima da contradição de classes e passa a ser classificado como uma anomalia técnica, um "ruído no sistema" ou um comportamento ineficiente a ser corrigido por via de sanções digitais automáticas — desde a restrição do acesso a serviços até à morte financeira digital do indivíduo através do bloqueio de contas e plataformas.

A consequência inevitável da conversão do Estado em empresa e da política em algoritmo é a validação e o aprofundamento das hierarquias sociais.

O Neoreacionarismo rejeita categoricamente o ideal de igualdade humana. Defende uma visão estritamente determinista e hierárquica, onde a posição de cada indivíduo na pirâmide social é vista como o resultado natural do seu valor funcional ou biológico para o sistema.

A oligarquia que emerge deste processo não sente qualquer dever moral de solidariedade para com os desfavorecidos. A redistribuição da riqueza é vista como um desperdício de capital que deveria estar a financiar a próxima vaga de inovação tecnológica. Aqueles que não contribuem para a aceleração do capital e da tecnologia tornam-se populações excedentárias, geridas de forma securitária pelas infraestruturas digitais de controlo.

O ódio à democracia é, em última análise, o medo da igualdade. Ao desmantelar as instituições representativas, o Iluminismo das Trevas procura blindar a riqueza e o poder da nova classe dominante, assegurando que o rumo da humanidade seja traçado, à porta fechada, por um punhado de oligarcas e seus algoritmos.

O Ascensor Avariado

 

Há metáforas que envelhecem mal porque a realidade desmente o seu otimismo, e a do "ascensor social" é uma delas.

As candidaturas ao ensino superior confirmam, mais uma vez, que o elevador está parado no rés-do-chão para quem lá mora: sem explicações pagas, sem colégio privado a preparar o exame, os estudantes mais pobres acabam nos cursos que a economia menos remunera, enquanto medicina e engenharia ficam reservadas a quem já entrou no prédio pela porta principal.

Quem tem menos recursos vai para cursos com menos empregabilidade — a frase resume, com a secura de um relatório, o que a ideologia da meritocracia sempre preferiu calar.

O mesmo desenho repete-se, com sotaque técnico diferente, na Segurança Social. Ana Mendes Godinho, que enquanto ministra encomendou à Organização Internacional do Trabalho um Livro Verde sério, plural, com propostas concretas, viu o trabalho arrumado na gaveta assim que deixou de convir.

No lugar das propostas descartadas, avança agora um modelo de adesão automática a fundos de pensões privados: formalmente voluntário, na prática silencioso, construído sobre a aposta calculada de que a inércia da maioria fará o trabalho que a lei não ousa fazer abertamente.

Primeiro fragiliza-se o trabalho, depois a receita da Segurança Social, e a fragilidade criada serve depois de prova para decretar a insustentabilidade do sistema público — um ciclo tão bem desenhado que quase parece acidental.

Há uma linha reta entre os dois casos: tanto no ensino como nas pensões, o Estado desiste discretamente de corrigir a desigualdade, e deixa que o mercado, disfarçado de escolha individual, decida quem sobe e quem fica a pagar por vidas alheias mais confortáveis.

A privatização silenciosa começa sempre pelo discurso do medo, e o medo, convenientemente, nunca aponta para cima.

Falta explicar este desenho ao país, e é aqui que o governo tropeça. Desde que chegou ao poder, Luís Montenegro cultivou a distância aos jornalistas, preferindo canais próprios, sem intermediação incómoda — estratégia que deixou de ser reação pontual para se tornar parte estrutural da comunicação política. Funcionava enquanto bastava esperar que a polémica se esgotasse sozinha; o ecossistema mudou, e falar pouco já não protege ninguém da pergunta seguinte.

Fica assim completo o retrato: um governo que trabalha, com paciência de relojoeiro, a favor de quem já tem mais, e que descobre, tarde, não bastar o desvio do olhar da imprensa para também obter o do país. A propaganda precisa de silêncio para funcionar; o silêncio, esse, é precisamente o que já não se sustenta.